Я умираю, словно пью глотками Млечный.
Луна мне, как свеча у изголовья.
Как жаль, увы, у нас не лечат
Болезнь, что называется любовью.
А Осень на твоих ладонях
Мазком летящей быстро кисти.
И Город медленно утонет
В опавших ярко-желтых листьях.
Они и станут мне постелью,
Ведь боль моя не бесконечна –
Я знаю, что больна смертельно –
Увы, любовь у нас не лечат...
19.10.2001
|