Это даже как-то странно –
сердцевина половины:
полуболь – полунирвана,
в ощущение покоя
полуслезы – полупамять –
только четверть от картины,
на которой нарисован
лунный твой портрет стихами.
То, что я вдыхаю – воздух,
то, что вижу – чей-то образ...
то, что слышу – слово «поздно»,
то, что в мыслях – несерьезно.
Говорят, что осень плачет:
дождь есть слезы, гром есть всхлипы,
ну а снег тогда что значит
в мире символов и знаков?
Я не верю, что природа
может быть сентиментальна
и способна на молитвы –
слишком прост и одинаков
человек вне слова «память».
Слишком коротко мгновенье.
Между смертью и рожденьем
неустойчиво творенье...
Не волнуйся, мне забавно
видеть этот вихрь легкий,
что танцует на обломках
мыслей, слов и вдохновенья.
Закурю, поставлю кофе
и подумаю, как странно,
что судьба дана не только
людям, но и привиденьям.
|
