В этом мире, наверно, нет слов, что придуманы нами ..
В этом мире, наверно, нет слов, что придуманы нами
И, возможно, не будет, хоть нам ещё есть, что сказать.
Но когда нас не станет, то где-то останется память
О привычных, но наших улыбках, ошибках, слезах.
Снова буйствует осень на улицах, в скверах и парках,
В листопаде стихов замирают на зиму сердца,
А весна лишь мелькнёт на конверте раскрашенной маркой
И, похоже, что дождь, как и год, не имеет конца.
Отчего же тогда, жизнь неделями рассредоточив,
Распорядок обычный ломаем нежданно и вкось?
Почему по ночам среди пауз всех и многоточий
Ищем слово, которое нам написать не пришлось?
Называть это творчеством, в общем, конечно не стоит,
Всё сказали уже и, обидно, задолго до нас.
Но, прочувствовав слово, с природною силою взвоешь
На луну, понимая всю истинность собственных фраз.
Нас зовут не всегда надлежащими нам именами,
Не заметив, что в имени есть мелодичность и такт.
Но стихи.. Это лично моё, это гордое знамя
Поднимаю опять и ещё один делаю шаг.
И иду по аллее, а солнце играет на гранях
Опьянённой души и тревожно-щекотно смешит.
И ещё один день, как стрелою, стихами подранен,
Наше время любить не прошло, продолжается жизнь..
(Опубликовано 30-Sep-02) Отзывы: 2
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20020930072347297
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!