На улицу на ночь глядя -
                     оглядишься окрест -
только птицы,
           зовущие к перемене мест,
да листопад,
                влекущий тебя к земле, 
плескает веселеем
                    словно навеселе.
Крестики-нолики веток -
                        такая игра. 
Разуменье имеющий,
                        на-гора, 
надевает лазоревый
                       шлем тоски 
и сосёт без устали
                    звёзд соски.    
А под утро важную
                      руку в бок,     
и звезду-то каждую
                       на зубок.

На улицу словно
               в тёмный концертный зал:
артист никому не желает
                            смотреть в глаза, 
а музыканты
             в нотные свои листы 
заворачивают здания
                           и мосты. 
И сцена ручьями стекает
                           по мостовой. 
Плёткою многохвостою
                             за тобой
скачет, завивается
                     между стен 
улица, плывущая
                      по воде. 
И идёшь, не ведая
                         кто ты есть - 
 чёрный от рождения,
                        в белом весь.

На улице ночью -
                  страшно ли, весело ль -
проходишь неспешно
                   чёрной печали вдоль.
 А в белой луне
              для ключей не найти замка;
В незапертом небе
               одна лишь тоска, пока. 
А рубаха по ветру
                  взад-вперёд, 
чёрт её неустанную
                     разберёт. 
И плывут, и тянутся
                    кровли вверх, 
а над ними облако
                     словно мех.         
Ну а снизу
         быстрая как река 
улица, 
         плывущая в облака.