Диагноз: поэт
Меня зовут… Да не важно, как меня зовут. Не обо мне речь.
Я вам расскажу про одного моего знакомого.
Так вот: он, видите ли «поэт».
Вроде, на пегаса прыг – и пошёл вспахивать целину словесности. Шедевры, значит, создавать. Нас, сирых и убогих, просвещать.
Как-то раз я заикнулся было про «поэтом можешь ты не быть…».
- Не могу не быть, - тут же отрезал он.
Что, наверное, является для него достаточным основанием не думать про всякие, там, гражданские обязательства и т. п. И ведь не думает. Ну ладно, молодой ещё, не определился. Но ведь как там у классиков: «И одежда, и лицо, и мысли…»?
Ну, лицо – ладно, мысли – да кто там разберётся. Но вот об одежде мог бы и подумать. Так нет же – ходит этаким бомжом, но с видом обнищавшего аристократа или мистика, знающего какую-то Великую Тайну и чувствующего себя от этого чем-то исключительным и важным.
Богемных замашек у него, к счастью, нет. Или ещё нет. Всех этих томных аутичных взоров, экзальтированных речей и заламывания рук, нет также – пока – бархатных беретов до колена, длинных шарфов и пижонских кашне, а также протёртой одежды, как из реквизита исторических спектаклей…
Однажды говорю ему:
- Ты бы работать куда-нибудь устроился. А то ведь Муза – музой, а жрать тоже иногда нужно. Да и девчонку бы себе нашёл.
Тут он задумался. Во, думаю, проняло. Ничего подобного! Просто опять воспарил куда-то.
После тычка в бок, однако, вернулся:
- Что? Я прослушал.
Прослушал он, как же. Это у него избирательность слуха такая – не желает замечать ничего, недостойного его возвышенной одухотворённой натуры.
Правда, на вопрос: «Пиво будешь? С рыбкой?» – тут же, как пионер, отвечает:
- Буду.
Быстро так отвечает, без задержек. И Муза его из-за плеча, наверное, слюни пускает – знаем мы эту компанию.
Нет, я всё понимаю – «глаголом жечь сердца…», памятник, там, нерукотворный и т. д. Но нельзя же так выпадать из жизни. Те, прошлые, деятели, небось, не так жили. Знали, наверное, что у них там и где. А этот же тип – как обкуренный.
Во! Точно! Всё никак не мог понять, кого он мне напоминает.
Ну, как есть – наркуша.
Подсел, видать, на вдохновение и слезть никак не может.
И ведь как восприятие-то меняется у человека! Он же совершенно не замечает все несуразности своего поведения, не видит того, что очевидно для каждого нормального человека. Совсем, наверное, ушёл в этот свой поэтический кумар.
И не один ведь он такой. Собираются где-то, читают друг другу свои бредни. Правда, почти не обсуждают. Быстренько зачитались – и разбежались. Дальше, видимо, творить. И всё ведь о грустном норовят. Видно, что плохо им, больно, а ведь самим-то это нравится.
Прямо, мазохисты.
Есть, конечно, там интересные вещи. Даже мне – здоровому, вроде.
Но вот у меня сразу возникает вопрос: «А зачем всё это нужно? Есть ли кому-нибудь, кроме них от этого польза?».
Нет, безнадёжные они люди, потерянные для общества. Как алкоголики в последней стадии. В тех тоже ведь какая-то душевность есть, будто бы искренность даже. Простота опять же.
Только чушь это всё. Чушь и фальшь.
Никто ведь их не заставлял так опускаться. И нечего себя жалеть. Если мучаешься – так брось эту гадость и живи человеком. А не…
И эти тоже… Не могут они не писать.
Раз попробовал, словил кайф – и всё, влип. А потом уже начинают себе выдумывать оправдания, объяснения. Вроде, исключительные они. Творческие, понимаешь, личности. А чтобы понять все тонкости этого «творчества», нужно образование определённое получить.
И вообще, не всем дано.
Причём, каждый себя считает чуть ли не гением, только другие этого не понимают. Так правильно, те ведь тоже – гении, и их тоже никто не понимает. Вот так и не понимают друг друга, притворяются, лицемерят, обманывают себя и других.
Но себя-то понятно, а вот других за что? Почему мы, «обычные», «обыватели», «народ» должны разделять эти их наркоманские бредни?
Собрали вокруг себя целую армию литературоведов, критиков, издателей. Самая настоящая мафия получается. А слова-то говорят правильные: «искусство», «культура», «возрождение»…
Но раньше – ладно: для того, чтобы получить признание, нужно было сделать что-то по-настоящему значительное.
А сейчас – каждый графоман может свою муть тиражировать тоннами. Лишь бы деньги у издателей не кончались. А мы всё это покупаем, читаем и поражаемся: «Ах, искусство! Ах, как виртуозно! Браво!».
Вы пробовали когда-нибудь прикинуть, сколько времени нужно, чтобы прочитать всё, что сейчас издаётся? Даже не пробуйте – не получится. Никакой жизни не хватит.
А они всё пишут, и пишут, и пишут…
А тут ещё Интернет этот появился. Туда вообще все, кому не лень, свою писанину суют. Писатели, блин.
Нет, решено – буду этого дурика вытаскивать из его поэтического наркоманства. Я ему такую терапию устрою, что все Музы с Пегасами разлетятся из головы к чертям собачьим! Забудет у меня, как глаза закатывать.
Всё, надо спасать человека.
Так, глядишь, каждый нормальный человек спасёт по одному поэту – и станет их хоть немного меньше. Хоть можно будет разобраться, кто из них там гений, а кто – так, погулять вышел.
Построй дом,
посади дерево,
вырасти сына
и спаси одного поэта.
Вот так и живём.
(Опубликовано 10-Mar-03) Отзывы: 7
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20030307034743885
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!