 |
| СИНДРОМ БЕТХОВЕНА |
|
06-Apr-03 23:32
Автор: Рия Раздел: Проза |
|
Волны теплой, сырой неизвестности. Их источают фонари. Гордые, ревнивые хранители желтых кружочков света в 20 метрах от меня. Кружочки света небольшие, но сила фонарей беспредельна…
Молчаливый сговор телефонных будок. Они разбросаны друг от друга на длину одного воспоминания.
Маленькие серебряные ложечки в витрине магазинчика через дорогу – тоже маленького. Ложечки мирно спят за стеклом витрины и во сне блестят. Ночью их почти не видно.
Пустое пространство между твоими руками – ты что-то рассказываешь, а руки тоже рассказывают, как будто сжимают, а потом растягивают воздушные невидимые шарики, или начинают перебивать друг друга, чертить невидимые линейки. Вот сейчас они просто лежат, левая – на животе, правая – на столе. Но при этом они не на секунду не остаются в покое.
Не расстраивайся….
Я тебя не слышу.
Я вспоминаю мелодии.
………………………….
Мелодия №1.
«Долгота дня – 16 часов 57 минут…», справа от меня проходит тонкая полоска света, в ней очень медленно и торжественно движутся пыльные искорки, так медленно, что заставляют меня смотреть только на них. Как будто меня больше ничего не интересует.
Слева сидишь ты и задумчиво насвистываешь тему 3 части 3 симфонии Брамса. Фальшиво. У тебя на губе трещинка. На стене, над твоим правым плечом, висит вырезанная из журнала картинка. На ней изображен веселый медвежонок, светло-коричневый. У него корзинка. Подпись – «Лесной праздник». А внизу еще одна подпись – «16 июля – чудеса».
Мелодия №2.
……………………………………………………………
…………………………………………………
…………………………………………..
Мелодия №3.
Белая стенка – справа, слева – тоже, точно такая же. Сверху – потолок. В этом белом кубике – я и еще грустная божья коровка, которая находится точно надо мной на потолке. В час она проползает около 50 см, по моим подсчетам. У нее не так много сил, как казалось.
Между ней и мной невидимые миротворцы строят прозрачную, тончайшей работы лесенку в надежде на наше сближение. Я не спорю. Мне все равно нечего им возразить.
Мелодия №4.
Утро. 6 часов. Август. Такой Тишины Не Бывает В Природе, незнакомая улица – ей только показалось, что мы по ней идем, она даже ничего не почувствовала… Рассвет тугой, как сиреневая резина. Мы идем медленно, а я гадаю, свернем мы все-таки на тротуар или нет.
Мелодия №5.
Пахнет теплым деревом. Это пол. Солнце нагрело пол. Когда твои ноги на секунду попадают в поле действия солнца, то становятся ослепительно золотыми до колен. Такие золотые сапожки. Ты просыпаешь коробку с пуговицами, прямо на меня. Нечаянно… Мы садимся на корточки и начинаем собирать пуговицы, они блестят как сумасшедшие и разбегаются от нас в разные стороны. Наши руки двигаются как в замедленной съемке и похожи на позолоченные черпаки. Смотрю на твои губы: «Я тебя люблю», рисуют они. «Что?…» по привычке спрашиваю я.
Мелодия №6.
Ми фа диез соль…Си ля фа диез?
Ми фа диез соль. Ре до фа диез,
Фа диез соль ля, до си соль, си ля ми…вот уже прошло целых 11 минут, а тебя нет.
А если…
Ми, фа / фа, ми /
Ми ре фа / фа, ми /
Ми ре фа / фа, ми / ми…то к концу ты обязательно приходишь. Такая примета. Да. Ну вот, о чем я и говорю.
Мелодия №7.
Какое черное окно. Как больное озеро. Там, снаружи, наверняка куражится, хихикает что-то, что заставило тебя сильно страдать сегодня. Поэтому от тебя пахнет, да не просто пахнет – разит – вином, а еще (совсем чуть-чуть) пахнет больницей, слезами, какими-то листьями, хлоркой. Еще пахнет страхом, безысходностью и ненавистью.
Ты влетаешь в комнату, падаешь в кресло и хватаешь пульт. Включаешь телевизор, делаешь громкость по максимуму – цифры на экране показывают, что дальше уже некуда. Передают какой-то концерт… Так, оркестр…Скрипки – голые руки, платья черного цвета. Дирижер – высокий и худой мужчина, похожий на Донатаса Баниониса в молодости…Смотрю программу передач: ага, 23-30, Увертюра к опере Вагнера «Тристан и Изольда». Ты нервно оборачиваешься ко мне и ухмыляешься. Издеваешься, наверное…Зря. Я очень хорошо знаю эту музыку. По крайней мере эту увертюру ничто не сможет вытравить из моей головы.
Я вижу, как ты произносишь – почти незаметно – слово «калека». Бедняга, как тебе плохо.
Мелодия №8.
Годовщина нашей первой встречи.
Сильный ветер. 16 июля.
Сегодня годовщина нашей первой встречи, да, но мы уже давно не виделись…Открытка – твоя – ты пишешь, что хочешь встретиться.
Очень сильный ветер, пока я иду, он выдувает из меня, как стеклодув, видимо что-то странное, потому что прохожие на меня оглядываются. Нет подходящей витрины, чтобы взглянуть на себя. Руки горячие. Сердце – оранжевое и надувное. Из-за ветра…
…Я дарю тебе лупу.
…Ты даришь мне камертон.
Наверное, это жестоко.
………………………………………….
Мы сидим уже час. Или полтора. Пустое пространство между твоими руками – ты что-то рассказываешь, а руки тоже рассказывают, как будто сжимают, а потом растягивают воздушные невидимые шарики, или начинают перебивать друг друга, чертить невидимые линейки. Вот сейчас они просто лежат, левая – на животе, правая – на столе. Но при этом они не на секунду не остаются в покое.
Не расстраивайся.
Я достаю из кармана камертон, щелкаю по нему ногтем. Потом привычным жестом подношу к уху. «Ля-а-а-аа…» - подпеваю в унисон и смотрю в твои глаза. Там в доли секунды происходит смена времен года, дня и ночи, летят с обрыва поезда, полушария звездного неба меняются местами, и тысяча маленьких камертонов загадочно и даже угрожающе сверкают, и надвигаются на тебя легионом, легионом на твой гнев, удивление и досаду.
Мелодия №9.
«Ты издеваешься?!» - спрашиваешь ты одними губами. У тебя на губе трещинка…Такая тишина, что можно услышать, как по проводам с уверенностью желанного гостя пробирается ток и проникает в сердца кофеварок, электрочайников и люстр.
«Ни капельки. Пойдем ко мне, я сыграю тебе одну вещицу. Тебе понравится. Пойдем.»
Маленькая серебряная ложечка падает на пол с оглушительным звоном, от этого звона просыпаются ее подруги в магазинчике напротив и начинают сиять и переливаться всеми возможными цветами, желая узнать все, что произошло за этот год на этой улице.
Где-то слева, за телефонной будкой тренькнул велосипед. Небо опрокинулось и затихло под дверью.
«Что?…»
|
|
| –> |
|
|
| Автор: Рия - 08-Apr-03 00:19 |
по существу. Что ты помаешь под "таким состоянием"? каким "таким"? и кого вытащить - героя? его не надо вытаскивать абсолютно, у него-то все хорошо как раз...Вообще, если появляется мысль, что надо кого-то вытаскивать, это, конечо, похвально))) но мне кажется, что ты не очень внимательно прочитал. Хотя что я придираюсь, господи. Как прочитал, так и прочитал))))
Спасибо за отзыв, мой друг! приятно видеть тебя.-> |
| |
| Автор: Пенелопа - 08-Apr-03 01:35 |
А...
это ощущение... такое вот - закусить губу, сдвинуть брови и наблюдать. за собой, за другими.
это ведь, наверное хорошо, когда любят, наверное, хорошо, когда есть 16.07. наверное, хорошо, когда 1 маленькая ложечка будит все остальные и кого-то еще. это синдроматично.
(ужс.сказалагадостьиушлавмежящичноепространство)-> |
| |
| Автор: Поляк - 11-Apr-03 01:27 |
| дать развернутый коммент... Я - другой прозаик бываю, в духе соцреализма. Это же - очень сильное впечатление производит, цепляет, этакий поток сознания. Хорошо и очень. -> |
| |
| Автор: Рия - 11-Apr-03 04:37 |
иногда можно увидеть свое отражение...)))
или чье-нибудь...
Спасибо за отзыв, милая Орландина)))-> |
| |
| Автор: Елизавета Куприянова - 23-May-03 02:50 |
| Как радугой по хрусталю -> |
- или - Автор: Рия - 29-Jan-04 08:02
|
|
|
