Прямые...
Мне этих задач не решить. Я просто их не потяну.
О двух параллельных прямых, спутавших общее с личным.
Закрученных лентой Мёбиуса и туго сплетённых в одну.
А точки пересечения? Их нет. Не бывает. Логично?
Мне логика отказала. И разум. Считаю точки –
целую мелкие родинки. Вниз по спине. Мне жарко.
Параллели узлами вяжутся и сплетаются в липкие ночи.
Пересечься на белой простыни. Накрахмаленной. Это подарок.
Мы прямые. И параллельные. Пересечься мы не должны были.
Это просто дорога мокрая. Было скользко - и всё срослось.
И теперь мы в одном клубке - ты себе это право выбила.
И теперь мы дрожим до звона. Будем рваться? Да не вопрос.
Эти выходки нам прощаются. Не прощаются – по барабану.
«Ты откуда идёшь? От подруги? В подозрительно мятом платье…
А что это, справа на шее, я спрашивать даже не стану…»
Сказать, что в машине тесно, но далеко до кровати?
Сказать ему, что ли, такое, какое ему не снилось?
Так просто сказать всю правду. Кого-нибудь это смущает?
Ты прав. Тебя не касается. Чего это я взбесилась.
"Какой же я идиот… Так много тебе прощаю…"
Так просто смеяться последней. Так просто сказать: «Прощаю.»
И дверь осторожно прикрыть. И выйти под дождь. Навсегда.
Мы сплетённые в узел прямые. Эта правда тебя не смущает?
Смущает лишь шея, где губы оставили два следа.
(Опубликовано 16-Jan-04) Отзывы: 2
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20040115183308248
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!