Такие ночи… недописанные песни… когда пощады нет – чужие руки обвивают,
Я напрягаюсь и мечусь, и стоит веки опустить, я слышу именно твоё дыханье.
И я их закрываю… Закрываю… Чёрт возьми… Мне интересно, так и у всех бывает?
Зачем нужны чужие губы-руки, когда твой голос поселился в подсознаньи?
А интересно, как сказать: «Пойдём со мной…» тому, кто лишний и вообще не нужен..?
И как не слышать голос твой в любом наборе звуков, в телефонных фразах,
Я отправляюсь в кругосветные ночами, и круг людей, звонящих утром, сужен…
Я жмусь в углы – глаза болят от солнечного света. К такому привыкают. Но не сразу.
И как бы научиться видеть сны… о чём-нибудь другом. Пусть бредни. Пусть кошмары.
Не о тебе. И просыпаться с твоим дымом в волосах и с кучей длинных электронных писем…
Лечиться чем? Чужие «Да!» определённо не помогут. Чем тушатся пожары..?
Водой? Слезами? Кровью? Что-то изнутри… Похоже, просто безнадёжно виснет…
Похоже, это просто безнадежно. Такие щели… тёмные углы… Куда б забиться..?
Я кожей чувствую твой вдох… дрожание ресниц и рук… чужих..? или твоих..?!
Чужие губы промурлычут: «Тише… ты бесподобная… И я могу влюбиться…»
А я услышу только звук твоих шагов и гул в висках… „Не обо мне ли этот стих..?“
Не о тебе. Не обо мне. О чём? О трусоватом, неудачном отступленьи,
попытках убежать, плевать на всё, поддаться телу… Но тело тоже очень много помнит.
Поэтому придётся признавать… и биться в стены, и пить коньяк до отупенья…
Да, я втянулась, я подсела, проросла, ветвями обвила… Уже пустила корни.
Поэтому я хлопаю дверями… И улицами мокрыми – пешком через весь город…
Поэтому я смутно понимаю, что Ангелы-хранители – в отставке и на пенсии…
Да. Я пыталась. Я хотела. Не смогла. Я видела засаду. И мне бы только повод…
Но всё понятно. Умирать в тебе под твои дикие, безумные (не обо мне ли?) песни.
|
