Ты говорила мне, что можно научиться не обращать внимания на
боль,
ходить под парусом и строить замки из песка на диких пляжах,
читать про море в гамаке и, с губ потрескавшихся слизывая соль,
растить клубнику и писать прозрачные, как сон, но грустные
пейзажи...
Ты говорила, что уже в разгаре осень, а мы не можем отличить
весну от лета,
что можно жить, не замечая смены лет и не считая полнолуний,
дней и вёсен,
и мастерить лепные раны, вставляя в них моё лицо или отливы и
рассветы,
и красить рыжим волосы, сплетая их в изящные, как арабески,
косы…
Ты говорила: нет желанья быть несчастной, когда такие влажные
берёзовые листья,
и что прожить всю жизнь с одной любовью глупо – это сильно, очень
сильно утомляет…
И вот поэтому ты пишешь о себе бездонными прекраснейшими
письмами,
я не читаю их… Так пахнет мокрою листвой… Я всё, что ты мне
говорила, за-бы-ва-ю...
|
