Пружиня мхом, брусникой и грибами
по лЕсу тихому ступает дождь,
и соки поднимаются губами
к верхушкам сосен, где за небом нож
безлиственной Луны опОры не находит
и ниже не умеет утонуть…
Я чую некое жужжание в катоде,
я предвкушаю папоРТников жуть!
Сколь лес хорош, когда никто не ходит
Глухими тропами в потёмках не сопит,
Кустов не трёт, боками не проводит
и голосом тоскливым не кричит
|