Сайт закрывается на днях... Со дня на день...
STAND WITH
UKRAINE
21 - полное совершеннолетие... Сайт закрывается. На днях. Со дня на день.
 Добро пожаловать!  Регистрация  Автопилот  Вопросы..?  ?  
   
  НачалоАвторыПроизведенияОтзывыРазделыИтогиПоискОпросыНовостиПомощь   ? 
Вход в систему?
Имя:
Пароль:
 
Я забыл(а) пароль!
Я здесь впервые...

Сводки?
• Динго
Общие итоги
Произведения
Авторы
 Кто крайний?
Старый Брюзга

Поиски?
Произведения - ВСЕ
Отзывы - ВСЕ
 Проза
ВСЕ в разделе
Произведения в разделе
Отзывы в разделе
 Динго
ВСЕ от Автора
Произведения Автора
Отзывы Автора

Индексы?
• Динго (9)
Начало
  Наблюдения (16)
По содержанию
  Лирика - всякая (6136)
  Город и Человек (391)
  В вагоне метро (26)
  Времена года (300)
  Персонажи (300)
  Общество/Политика (122)
  Мистика/Философия (648)
  Юмор/Ирония (639)
  Самобичевание (101)
  Про ёжиков (57)
  Родом из Детства (341)
  Суицид/Эвтаназия (75)
  Способы выживания (314)
  Эротика (67)
  Вкусное (38)
По форме
  Циклы стихов (141)
  Восьмистишия (263)
  Сонеты (114)
  Верлибр (162)
  Японские (176)
  Хард-рок (46)
  Песни (158)
  Переводы (170)
  Контркультура (6)
  На иных языках (25)
  Подражания/Пародии (148)
  Сказки и притчи (66)
Проза
• Проза (633)
  Миниатюры (344)
  Эссе (33)
  Пьесы/Сценарии (23)
Разное
  Публикации-ссылки (8)
  А было так... (477)
  Вокруг и около стихов (88)
  Слово редактору (11)
  Миллион значений (40)

Кто здесь??
  На сервере (GMT-0500):
  09:44:23  29 Mar 2024
1. Гости-читатели: 56

Смотрите также: 
 Авторская Сводка : Динго
 Авторский Индекс : Динго
 Поиск : Динго - Произведения
 Поиск : Динго - Отзывы
 Поиск : Раздел : Проза

Это произведение: 
 Формат для печати
 Отправить приятелю: е-почта

РУКИ
13-Jun-04 17:54
Автор: Динго   Раздел: Проза

Мне хочется руки на себя наложить, но! - Я буду жить…
Дельфин

Она проснулась, глаза, распахнувшись, зачерпнули синих бликов ночи. Перед собой увидела собственную маленькую ладонь, накрытую сверху большой мужской. Кончики Его пальцев отрывались и снова опускались на распятую руку – палец к пальцу. Повернула голову – мужчина, уткнувшись подбородком в грудь, из-под полуприкрытых век рассеял взгляд в пустоте. Спит или думает о чем-то? Есть люди, которые спят с открытыми глазами… Определенно не заметил, что она смотрит. Значит, спит. Она не стала ничего говорить, вернулась в сон.

Малыш рисует.
-Мама, это маленький шарик.
-Шарик?
-Да, - показывает ручкой неровный круг.
Замолкает, сосредоточенно пыхтя над листом.
-Мам, вот ляпичка!
-Лампочка?
-Да, маленький ляпичка…вот самолет и вертолет… давай ляпичка ротик нарисую…
Она улыбнулась, взглянула на руки, которых накануне касались пальцы мужчины. Вспомнила о красках и кистях - не притрагивалась к ним не один год.
(Солнце кувыркается с ветром в постели облаков. Непременно будет дождь!)
Она тоже рисовала самолеты и лошадей цветными карандашами и прибегала к бабушке показать. Бабушка отрывалась от шитья или вязания, смеялась и снова опускала взгляд на свои руки…
Ребенок скомкал листок: « Больше не буду рисовать!»

Ей взбрело в голову не избегать неприятностей и осложнений. Пройти через них и одновременно по обочине, наблюдая, наслаждаясь декорациями. По сути, так ли отличаются они от бутафории, наполняющей радость? И в Дьяволе есть Бог.

Агитаторы за кандидатов в думу, мэрию, на трон всемирный вопрошают через открывшуюся дверь: « Взрослые дома есть?» Она улыбается: «Я…» Смущаются слегка. Начинают молоть предвыборную ерунду извиняющимся тоном, будто оскорбили. Она бездумно отдает подпись - уходят. Рука - действительно детская! - задвигает защелку на дверном замке.

Обвивает шею, прижимается крохотным тельцем, мягкой щекой. Она рассеянно наслаждается запахом ребенка, осмысливая доверие, которым он обнял Ее, свою ответственность за это доверие. Родители казались Ей в детстве огромными и всемогущими, главное, безупречными! Позже доверчивое око споткнулось о несовершенство, еще раз и потом еще, и это можно было бы оставить как своеобразную картину на стене – символ самобытности художника, если бы не открылось, что, оказывается, теперь безупречности ожидают от Нее, и это есть неоспоримое условие…ответной любви…
« Малыш, будь собой, всегда будь только собой! Все, что я могу сделать для тебя при всем огромном моем желании видеть тебя счастливым, это не мешать тебе идти своим путем, каким бы он ни был…»

Бабушка. Проворные пальцы накидывают петли на спицы, под их руководством плетет узоры крючок, распускается цветами игла… В детстве в кофточках и платьицах ощущалась любовь к дочерям, зятьям и внукам, кому, собственно, они и преподносились в подарок.
Вернувшись с похорон, Она перебирала бабушкины свитера, неоконченные салфеточки, и, помимо заботы, увидела тончайшие переплетения одиночества и отчаяния. Будучи ослепленной беззаботностью детства, Она ничего не видела и не знала об этом по сути самом близком Ей человеке. А он однажды стремительно обернулся тоненькой церковной свечой и таял, таял, таял на глазах… Все знали. Она недоуменно наблюдала мать, держащую шприц с обезболивающим в одной руке и эту свечу в другой, Она чувствовала досаду, Она злилась, что Ей не сказали. Знали, что не было у исчезающего огня любви, и не сказали. Но, выходит, они видели это, а Она не замечала, не обращала внимания… Разве виноват кто-то еще? Эта женщина укрывала Ее теплыми одеялами, водила в лес и к морю, учила вязать и бояться обидеть кого бы то ни было, учила никому не быть в тягость и вовремя исчезать из гостей, экономить разноцветные лоскутки, оставшиеся от выкроек ( вдруг пригодятся для аппликации?), она ни слова не сказала, она была светлой, играла, выходит, роль…

Надеваешь перчатки, грим и костюм. Играешь, играешь, играешь. Ты ненавидишь благодарных зрителей, ведь они тебе верят, они не понимают, они не чуют запаха менструальной крови, которая заливает трусы твоей души. Аплодируют, придурки, любители иллюзий! Встают, провожают стоя, караулят за кулисами : « Пожалуйста, автограф!». «Пожалуйста! Я люблю Вас, я Вас хочу, Вы – моя судьба! Пожалуйста, любовь!» Любовь? Судьба? Я лишь актер! И вы тоже… Наша разница в том, что я знаю об этом, а вы – нет. Это бездна между нами, но я не намереваюсь ее переплывать. Никогда, ни за какие деньги, ни за какую славу! Не приходите больше в наш театр ради меня, я увольняюсь… У меня теперь хронические критические дни.
Я ненавижу вас, вы верите словам, но вы не обращали внимания на дрожь моих рук!

Руки… Ползут, отзываясь на каждый незапланированный вдох и выдох, они знают больше, чем рот, они не треплются, они просто касаются, познают, ощущают, вздрагивают. Простят ли они то тело, что не поняло их языка, стремясь куда-то ниже?! Никогда!

Ее бабушка умерла от рака. Говорят, рак – подсознательное желание умереть. И потому нет от него лекарств. Рак – это затаенная душевная боль, которой не позволили выйти наружу. Это месть обиды, которую пытались задавить.

Обида сказала, что ее глупо игнорировать, смеялась истерически, утирала одновременно слезы, шипела: « Я не могу исчезнуть в никуда… Я съем тебя, когда ты будешь спать и увидишь во сне несбывшееся счастье!»

Она устала намекать любовницам, что они Ей не нужны, что их любовь и Ее любовь к ним лишь средство, но не цель. Она в очередной раз выбирала остаться с мужем, то ли ради ребенка, то ли из жалости к этому доброму мужчине, то ли из страха обидеть ожидания замечательных Его и строгих Ее родителей.

У Нее стала появляться и, наконец, появилась трещина на обручальном кольце…Подумала, что ничего теперь не склеить.
-Почему? У меня есть знакомый ювелир, – вынул член из лживого влагалища.
-Ха, так, может, у него еще получится решить и мои душевные проблемы? – Она
рассматривала свои руки.
-Нет. Ведь он всего лишь ювелир…
Злая, отчаявшаяся, прижимала Ее грудью к стене в центре города. « Пойдем со мной! Я так редко тебя вижу, мне мало!! Я хочу быть с тобой всегда!» Бог свидетель, как Ей хотелось войти в дворцы не до конца еще познанной постели, забыть все кроме раскрывающихся для Нее одной объятий с терпким запахом меда и леса, спрятать лицо в теплой груди. Она посылает эту любовь к черту и едет домой. Она едет домой. Она злится. Любовь тоже.

Снилась бабушкина комната. Самая таинственная комната, которую Ей когда-либо приходилось видеть: шкафы со старинными нарядами, чемоданы, наполненные разноцветными клубками, пакетики с пестрыми лоскутами, древний-древний диван. Жаль, бабушка умерла не в этой комнате, хотя у Нее было именно такое чувство во сне. Быть может, метафизически это произошло именно там, именно там подполз к скромному тихому синеглазому человеку рак, когда он прострачивал очередной шов на машинке.
Итак, Она вошла туда, увидев на диване красивые свитера. Руками пробежалась по фактуре вязки, отметив про себя, что края только наметаны – не успела закончить работу… « Может быть, мне надеть этот апельсиново-персиковый? Он здорово подошел бы к моим джинсам… Он не готов. Нет, не буду…» Она положила свитер на место, обернулась – бабушка улыбалась: « Не время, Оленька, не время…»

Бордовое существо нервозно задирало ручонки, сердито скривив мордаху. «Боже, неужели правду сказал врач и вот это мой сын???»
Ребенка положили ей на грудь, чтобы Она не чувствовала, как смело скользят медицинские фаланги в Ее промежности, зашивая разорванную плоть по живому.
Теперь это дитя перебирает пальчиками струны и напевает, что пива ему не дают.

Мужчина пытается проскользнуть под рубашку. Он писает на толчке, как девочка, Он изучил Ее пристрастия и сокровенные фантазии, Он хочет вернуть Ее. Он просит подумать о ребенке. Она думает о своей матери. Она ненавидит и обожает ее, Она боится.
Она не виновата перед мужем и сыном, она не виновата перед Богом, Она не виновата перед своей Любовью, не виновата перед бабушкой, Она виновата перед мамой. Мама болеет. Все из-за Нее. Мама редко улыбается – из-за Нее. Мама хочет, как лучше, а Она плевать хотела. Она не помнит ни строчки из стихотворения о том, что сама давно стала матерью, Она реально ощущает себя только виноватой неблагодарной дочерью. Очередной стакан коньяка…Вспоминается строка из еще не так давно бывшей довольно модной песенки «Смысловых галлюцинаций»:

Болезнь безупречности – от нее и спиваются

А Возлюбленная цитирует другую строку, гораздо банальнее, в общем-то:

Зачем топтать мою любовь?

« Она и так уже стоптата», - усмехается Она про себя. Ее Возлюбленная – подопытный кролик с зелеными глазами и теплыми ушами, вкусная девочка, добрая девочка, верная девочка, родная в минуты припадка нежности. Однако мама сильнее.
-Я когда-нибудь зажму ее в углу и трахну! – призналась Она Возлюбленной.
-Нисколько не удивлюсь, - вздохнула та.

Да, Вы, безусловно, правы – Она больна. Слишком долго работала скаковой лошадью, утопая в мазохистском удовольствии от блеска искр, вышибаемых шпорами Ее матери. О! Она обожает лошадей.
Сейчас, прямо сейчас Она пьяна. Прямо сейчас Она дьявольски счастлива и не хочет, чтобы это состояние покинуло Ее. Она рассматривает свои руки, которые в оцепенении когда-то ночью трогал Ее муж. Она плачет. Она не хочет болеть раком и потому умоляет уродливое существо покинуть горизонт.

-Почему они заслужили счастье быть самими собой, а я нет? – зеленоглазая была в
ударе.
-Боже! Вот эту фразу я искала!

А рак на горе. Свистит. У него вместо рук клешни. Страшные. А я лежу, выдыхая алкоголь и думаю: у человека есть выбор между тем, чтобы быть грязью под ногтем Господа либо колечком на Его пальце… Ни то ни другое не имеет особого значения и, наверное, по сути, является одним и тем же…. Я просто не хочу умереть от рака…



–>

Произведение: РУКИ | Отзывы: 1
Вы - Новый Автор? | Регистрация | Забыл(а) пароль
За содержание отзывов Магистрат ответственности не несёт.

При всех шероховатостях и сбивчивости
Автор: inok - 28-Mar-07 04:07
исполнения, крик получился очень пронзительным.
И финальный аккорд:" у человека есть выбор между тем, чтобы быть грязью под ногтем Господа либо колечком на Его пальце… Ни то ни другое не имеет особого значения ..." конечно, спорен, но многое в тексте заставляет задуматься об извилистых путях психологии детства, делающих из нас порой тех невменяемых истуканов, несопсобных на внутренние перемены. Мне кажется, детей заучивают и зашоривают родители во благо, а получатся как всегда с такими намерениями.
Так и хочется написать лозунг%) Родители, будьте бдительны, вы тоже были детьми...

-----
Я превращаю воду в трепет винный,
С русалками болтая ни о чём...

->