Пробиться к небу. Руки сложить. Подобье крыльев. Значит – на взлёт.
И, в штопор уходя, взрезать пространство и даже время – линией плеч.
И посвящать двенадцать подвигов диких одной – что за собой позовёт.
Но увязая глубже и глубже. Терять дары – предвиденья и речи.
И когда слово станет водой, а голос той, что так звала, не окликнет,
Мне станет проще выходить из пике. И я забуду все слова навсегда.
Мне будет страшно лежать на воде. И слов не помнить. Но скоро привыкну.
Других миров крепостные валы… заполнят сны. И заполнит вода.
И та, что пьёт эту воду ночами, свой дивный голос потеряет в пути.
И в тот же день мои крылья сгорят. И будет громко рваться паутина.
И та, что отпустила меня, так спрячется, чтоб мне не найти –
в словах, что я не вспомню, в тепле… В тиши. В глуши. И в бесконечной рутине.
А я уйду туда, где вечный туман. И нарисую себе сердце взамен.
И буду плавать в мутной воде, чтоб тратить силы было куда…
Писать о том, как разучилась бояться. Падений, боли, снов, перемен.
Ей кто-нибудь прочтёт это вслух. И в моих жилах всколыхнётся вода.
|
