У меня почти опускаются руки… Расстояния, знаешь, достаточно значат.
И подходят к концу эти длинные ночи. Время – жадное - хочет своё отыграть
не по-летнему свежими Утрами… А ведь скоро запляшет в мачтах
ветер… дерзкий и вздорный ребёнок. Мне его ещё догонять.
Мне бежать ещё подворотнями. Молча. Сны рассовав по карманам.
Вспоминать каждым новым утром, что забыть – это очень не просто.
Ухмыльнусь отраженьем себя. И ещё не такой я стану.
А мой ветер, взрослея ночами, станет глупым и наглым подростком.
Закрывать от него ещё двери…и одёргивать юбки подол.
И свои откровенные мысли камуфлировать в рифмы-размеры.
И следить, чтоб бесстрашный и сильный, он бы сердце себе не вспорол,
И смотреть, изумляясь, как он… глянет молча в прицел револьвера.
А потом нам лечить наши нервы от внезапных его озарений…
Не надеясь понять, как он стал… вечным, диким, свободным, бессмертным.
Ждать ночами его обречённо – только он принесёт вдохновение.
И убьёт и меня, и себя. «Лучше так, чем мы станем бесцветными….»
Это позже. Но всё будет так. А пока я предчувствую слепо…
Мне б доделать дела – намотать по загону свои километры…
Потому что я знаю достаточно. Это будет безумно нелепо.
Не могу объяснить…. Просто чувствую, как во мне зарождается ветер…
|
