Солнце медленно опускается за горизонт - гигантская рана в брюхе неба, залившая кровью буквально все вокруг. Пройдет пара часов и кровь потемнеет, свернется, а рана светила исчезнет, устав кровоточить. Еще немного и на почерневшем от запекшейся крови брюхе неба закопошатся белые опарыши звезд – наступит ночь. Порой так и хочется спросить, глядя на эту картину, кто же тебя пристрелил как загнанную лошадь, небушко? Только вот беда – промолчит. Да и смысл отвечать – завтра будет новый день, а его ждет точно такой же конец, а потом еще день и еще.
Небо каждое утро надевает новую голубую рубаху, вешает на нее ослепительную золотую бляху солнца и начинает свое бессменное дежурство, защищая бурлящую под его невидимыми ногами жизнь. А вечером, когда приходит Время, в которое кто-то поутру выстрелил из пистолета своего дурного настроения, обозвав Прошлым, раздается пушечный выстрел и бляха превращается в рану…
Однако случается и так, что Время засыпает, опьяненное летним благоуханием мира, и небо остается живым – наступают Белые ночи. Это прекрасно, если…если ты не один.
Белые ночи в моей голове -
Мне без тебя никак не уснуть:
Ты далеко – не прижмешься ко мне,
В этом, к несчастью, разлуки вся суть.
Хочется выйти, выйти в окно:
Время застыло, ничем не спихнуть, -
Я жду тебя, а ему все равно!
Хочется!!! Хочется просто уснуть…
Москва, 14 сентября 2004 г.
Посвящается Евгении Заболотских
|
