Обыкновенный роман в неотправленныз письмах. Часть вторая. Письмо первое. Ожидание.
… Смотрю на свои руки. Что еще делать, когда ждешь? Обещал быть вечером, в половине десятого. Пока было чем заняться, саднило где-то под лопаткой, но отвлечься удавалось. Теперь вот одиннадцатый час: дочь спит, домашние дела куда-то подевались, нет дел – между позвоночником и грудиной сплошная ссадина, даже дышать больно. И руки… Суставы ломит, как у старухи… Знакомо так: перед выходом на сцену так ломило, перед защитой диплома, перед родами, перед… в общем всегда, когда страшно.
Звонок! Мертвенным бледно-голубым сиянием на миг озаряются суставы пальцев, затылок, солнечное сплетение – холодеют и исчезают… совсем. Пока лихорадочно оглядываюсь, отыскивая телефонную трубку, насмешкой проносится в голове кусок гипнотической песни: «Тело как будто не свое… Легкое тело… Тело словно висит в воздухе…». Наконец-то! Вот она! Даже мысли не возникает, что это может быть кто-то другой.
- Да!!!
- Малыш, я задерживаюсь…
Дальше уже плохо слышу: что-то про пиво, про зарплату… голова кружится… стены плывут… За столом тупо дакает физическая оболочка, а все, что только что болело, дрожало, пыталось думать и вообще как-то жило – все это обрушивается куда-то потоком, цвета вечернего неба и, согласно давно забытому закону физики, растворяется в эфире. Становится душно, словно перед грозой.
- …около полуночи, или чуть позже, сколько здесь ехать?
Круговорот веществ… Как феникс из дерьма… Блин! .. Бред… Лягу спать и все. Пусть не думает, что его ждут.
Голова уходит в подушку… В подушку уходит голова… Мысли путаются. Путаются, я говорю! Ну! путайтесь же!! Не буду думать об этом сегодня. Не буду… буду.. буду. Тиканье часов, громкое, как метроном. Сон, похожий на обморок.
Взрыв!
Просыпаюсь на стыке коридора и кухни. Что я здесь делаю? Пить хочу? Включаю свет. Наливаю в стакан воду. Стакан наполняется медленно… очень медленно, сонное сознание успевает выдать пару ощущений де жа вю, одно, наоборот, с дурацким названием, которое спросонок не вспомнишь, и одну полуоформленную мысль: что-то надо вспомнить, что-то сделать, зачем-то я здесь не просто так… Машинально смотрю на часы, проходит еще какое-то время, прежде чем удается осознать расположение стрелок, соотнести его с определением времени и реальностью.
Черт! Проснулась. Пять минут третьего. Глубокая ночь. Метро уже закрыто. Тебя нет. Если через десять минут не придешь, то не придешь совсем. Отставляю полный стакан в сторону: пить мне вовсе не хочется. Почему-то вдруг понимаю, что вот если я сейчас подожду десять минут, ты придешь. Курю. Десять минут… Пятнадцать… Воображение услужливо рисует страшные картинки, плавно перетекающие в кошмарный сон. Вокруг начинают роиться неясные жуткие образы, красные густо-желтые, почти коричневые, ирреально голубые, малиновые, напряженно-сиреневые, фиолетовые, сгущающиеся постепенно до полной глухой, но какой-то осязаемо липкой черноты, разрываемой время от времени синими с металлическим отсветом щупальцами. Стоп!! Выдергиваю себя в реальность: в руке истлевшая сигарета, на часах половина третьего, в душе усталость и ощущение какой-то тяжелой переполненности в том месте, где по определению должна находиться эта самая душа. Выключаю свет и впотьмах бреду к кровати. Темнота.
Утром просыпаюсь от привычного ежеутреннего:
- Мама! Ну, пора же пить чай!
На кухне, заваривая чай, отвечая на бесконечные «почему», оборачиваясь на «мама, посмотри», пытаюсь решить извечную дилемму: это ты предатель или я цербер? А рука между тем тянется к телефону. Где-то в области темени еще прокручивается «ты всегда…», «бесчувственный», «ответственность», «впрочем, почему», «быть может, я», но губы уже явственно проговаривают: «Прости!» Я готова просить прощенья – за то, что ждала, за то, что уснула, за то, что… за… черт знает за что еще, лишь бы услышать в трубке заветное «Да, маленький». На дисплее значок непрочитанного сообщения. Путаясь, нажимаю кнопки… «Я жив. Ночую у Лены. Извини. Я люблю тебя». Чувствую, как неотвратимо наливаются болью суставы. Смотрю на свои руки.
(Опубликовано 15-Nov-04) Отзывы: 3
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20041114171819809
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!