Огни его миноры потускнели,
Робея перед лампой Ильича,
Устав за ханукальную неделю,
От чинной эстафеты по свечам.
А он? Судьбой обласканным минхерцем,
В себя он алкозельцер опростал,
И разве только что от боли в сердце,
От боли в сердце разве что устал.
Да что с тобой ? Пусть грубо и шершаво,
Но всё ж Судьба тебе благоволит.
А что до сердца ... эка мелочь, право,
Пускай себе тихонечко болит.
|