Не раскрутить, не сдвинуть время,
Застывшему на полпути,
Но вот пространство, скрипнув дверью,
Захочет ли в твой дом войти?
Как примитивен тот объем,
Где потолок, прижавшись к полу,
Лет через пять пойдет на слом.
Волной на гребне волнолома
Он распадется на куски,
На тыщи брызг со штукатурки.
Вдруг станут серыми виски
Под музыку наждачной шкурки
И опоздав на полчаса,
Курьерский, скорый, пассажирский
Пойдет размеренно листать
Пространства, сгорбленные списки.
Как будто ком с горы сошел
И небо сразу просветлело,
Размалывая в порошок
Тоску, съедающую тело.
|