Который день на улицах жара –
Беспечный миг, очерченный овалом
Бессмертного небесного огня,
Под душным вездесущим покрывалом.
Который день внутри меня темно.
Сыро, тоскливо – неуютно, словом.
Ты – там. Я – здесь. Опять - вино, вино, вино…
И ночь в окне затанцевала снова.
Но каждый раз, в бледнеющем экране
Я собираю капли темноты.
Она везде – в столе, в шкафу, в стакане,
И на листах… - Я выброшу листы…
Ждать ночь - грешно. Увы, я каждый вечер,
Подняв стакан, искал ее ответ.
Теперь я знаю. Нет, она не лечит –
Она - обман, такой же, как и свет…
22.07.2005
|
