Море.ундины и 365 дней июля
Море, раскачивающее свою голову в такт слышимой только им мелодии. Люди, подсовывающие себя как банкноты в горячие мошеннические руки солнца (ответит ли оно загаром или обманет аллергическими или ожоговыми пятнами по всей спине). Всё хорошо. Люди снимают с себя одежду как и заботы. Одни входят неловко, другие бросаются напролом волнам в море. Эти дни, проведенные на курорте, будут вырваны из жизни, мелькнут вспышкой в глазах. И когда с глаз спадет ослепительная пелена света уже будет осень – серая, грязная и шелестящая. А пока лето. Душный город в далеком прошлом и в далеком будущем. Дни похожи друг на друга: пробуждение – завтрак – плаванье и солнечные ванны – обед – послеполуденный сон – снова плаванье и солнечные ванны – ужин – прогулки перед сном в сопровождении прохладного соленого ветра и мелькающих на горизонте корабельных огней – сон. Следующий день повторит предыдущий в таком же порядке. И пусть кажется что это будет повторятся бесконечное количество раз. Пусть. Всё и так циклично.
как спутник я - вокруг земли
в магнитном поле постоянства,
по кругу ходят корабли
от свойства нашего пространства.
и входит в ритм, качаясь, время,
и случай рифму подбирает,
года выстраивают звенья
конец к началу примыкает.
Море всегда воспринимается как что-то сказочное, странное и необъяснимое. Не так давно мне приснилась русалка. Она выползла на берег и гладила мои растрепанные волосы. Лица её я не запомнил. Помню лишь её мокрую спину, с блестящими на солнце кристалликами соли, гибкий извивающийся хвост и длинные чёрные как морское дно, волосы.
ундины
Выгибая волной свои спины,
Наполняясь соленой прохладой,
Выползали на берег ундины
И меняли свой облик хвостатый.
Заполняли собою причалы
Не давая пространству покоя.
Соль на коже белела и скалы
Напивались крепленого моря.
А под вечер, в разливах заката,
Возвращались ундины туда,
Где не зная ещё переката
Обретает рожденье волна.
Иногда прогулки по набережной выливались в стихотворение, но в этот раз было наоборот. Когда я вышел на берег, после написанного стихотворения, то возникло ощущение, что я находился еще в нём. Просоленное солнце прятало своё лицо в чернеющем море, из которого, разорванного посередине, выглядывало пёстрое одеяло солнечных бликов. Чувствовалась легкая усталость, которую подхватывал ветер. Мир останавливался, чтобы сфотографировать всё это, а затем спрятать фотоснимок в альбом моей памяти.
море
Сколько здесь перебуженной мути
Где ресницами крутит волна,
В копошащемся рябистом люде
Не увидеть зрачкового дна.
Роговица окраски зеркальной,
Настоявшись - как чайным листом –
Белой чайкой и сферой опальной,
Расплескается рыбьим хвостом.
По ночам, становясь отраженьем,
В коем пропасть имеет предел,
Море ловит немые движенья
Ощутимых космических тел.
Сейчас этого ничего нет. Море кажется сонным, а иногда и вовсе безжизненным. Гамму цветов восполняют лишь осенние листья, но эта красочность не цветущая, а увядающая. Как будто мертвого привели в благонадежный вид, чтобы родственникам и близким было от этого ещё грустнее: такой красивый и такой мёртвый.
Всё более реально. Русалки уже не сидят на пляжах, с подвыпившими водяными. Море отражает лишь само себя. Камни прижимаются друг к другу только чтобы согреться. Ветер обдает не приятной прохладой, а жесткой холодностью. Начинается новый цикл…
(Опубликовано 02-Feb-06) Отзывы: 2
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20060202135045686
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!