Душа художника
Пустота.
Даже у хлеба больше не было вкуса. Он уже не чувствовал прохладу воды. Жажду. Не хотел есть. Ему было всё равно, какие новости происходили вокруг… Жизнь свелась к существованию. Всего лишь к существованию. Могло показаться со стороны что этого человека больше ничего не интересует… Друзья давно отвернулись и ушли в мир иной… В мир без него. Мир, в который его, увы, не пускали, из которого он ушёл не по своей воле, скорее всего так распорядилась судьба. Мир одиночества, пустоты, презрения и весны…
Речь давно сбилась. С трудом вытягивал из себя слова. Безумно страдая от этого. Теперь было лучше совсем молчать, чем гнусно и с трудом вымучивать из себя что-либо. И чтоб лишний раз не слушать себя даже со стороны.
Боже, да вы не знаете, как страдал этот человек. Разве мог он ожидать даже в кошмарном сне, что с ним произойдёт это. Произойдёт на стыке тридцати лет. Да, ему было себя жалко, хотя и не жалел он о прожитом. Скорее всего, просто смирился…
Больше не мог говорить, вести себя адекватно, элементарно передвигаться и со стороны большинства напоминал существо уже не соображающее, разбитое, тупое, сломанное, животное… Поэтому, он предпочёл остаться один и разорвать все связи с внешним миром.
Мозг умирал. Каждый день, забирая и уничтожая его сознание. Не оставляя в нём даже надежд на какие-то светлые дни. Но это была борьба. Человек дорожил каждой минутой, что ещё давал ему бог.
Он был художник. Художник от сердца. Художник из весны. И не смотря на обилие чёрных туч в жизни, продолжал рисовать весну. Весну, которую всё равно помнил. Весну, в которой всё равно хотел жить. Рисуя маслом, смешивал масло со слезами…
Не смотря ни на что, в душе продолжал улыбаться. Его не могла сломать сгнившая материя. Она не смогла забрать душу.
С трудом передвигался. Всё время проводил в постели. Не видел смысла в телесной борьбе. Да и не мог уже сопротивляться. Просто продолжал любить. Да он любил. Душа продолжала жить.
Он рисовал
Синяя речка
Голубое небо
Яркое солнце
Зелёная трава
Никакой тьмы
Только свет
То, ради чего человек живёт. Так, как человек любит.
Дыша своими картинами, не выходя из дома, обнимая деревья, впитывая небо, упиваясь соком травы, гуляя по лесу, соприкасаясь с вечностью…
Мозг умирал.
Но художник был счастлив, что душа с каждым днём росла над собой. Гордился тем, что не продал душу. Остался влюблённым. Мог плакать. Плакать от любви к тем, кто не держал его уже за руку. В нём не было сожаления, помня всех, любя и не забывая…
Однажды смерть добилась своего. Ничто и никто не может противостоять смерти. Но душа его всё ещё живёт в последнем рисунке:
Это был рассвет, стая птиц закружилась над синим морем, большой яркий подсолнух в алом небе осветил всё вокруг…
03022006
(Опубликовано 17-Feb-06) Отзывы: 9
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20060216071537410
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!