По осени сорвавшись на восток,
От золотого шепота пьянея,
Я не забуду истины апреля,
Хотя бы потому, что за постой
Он не берет с бродяги ни гроша,
И никогда не требует расплаты
За искренность – у облаченных в латы.
Но рукоять небесного Ковша
Циклонами начищена до блеска;
Для остановки нет причины веской –
Свершившиеся всуе чудеса
Сгорев, как хворост, канут в безызвестность.
Не ведает о бренности лишь нежность,
Пронзая часовые пояса.
|