Влачится Хроносом из дня притихший вечер
   Из шестерёнок старых ходиков на кухне.
    Струятся тени в мой элизиум, как ветер,
      Пока кукушка по полуночи не ухнет.

 Непостижимое уму рожденье мысли,
   Напоминает сотворенье человека,
     Где ты создатель, постигая  высь ли,
       Иль подноготную, как улицу калека.

 Ты явь и сон, и здесь, и ниоткуда,
   Рукой не тронуть, не погладить по
     Лицу уставшему, уснувшему для чуда,
      Что не торопится, и только ждётся, но

 Когда-нибудь,когда не будет ломких рамок,
   Штрихов времён, сквозь снега пелену,
     Он припадет к рукам твоим ,подранок.
       Пусть не с тобой. 
         Но я тебе живу.