Говорят, что оттенок мышиный банален, и точка.
Ты не верь, пусть наивный секрет и останется наш,
Как в январское утро проснулась пушистая почка,
Серый грифель хранит, чтоб когда-нибудь мой карандаш
Рассказал про тебя, легким вензелем листья целуя,
По бумаге из памяти скоростью мысли летя.
Постарайся простить и скорее понять, почему я
Не могу откровенно ответить, а только шутя.
Ведь моя же рука его водит, но мне почему-то
С каждой строчкою кажется, что я заложник и раб
Его серого, рвущего слово , виски и минуты,
И меня самого. Наконец-то, он вывел: «Дурак»…
|