 |
| ДО ВСТРЕЧИ, ДРУЖОК |
|
29-Aug-06 14:14
Автор: Владимир Люльчак Раздел: Проза |
|
ОН – маньяк, 45 лет.
ОНА – девочка 12 лет.
Сталь
ОН: (до встречи 40 минут)
В темноте что-то звякнуло. Проскрежетал, мелькнув светящейся щелью лифт. Голоса. Топот. Тишина. И вновь только ветер подвывая, шевелит пыль по лестничным площадкам, шуршит бумажками и клочками пакетов.
Ночь. В разбитое окно слышен приглушенный звук улицы.
Кругом квартиры (в них люди), но это не в счет. Здесь не их территория (от света до света, перебежками).
Тут другое. Пусто. Мертво. Темно. Царство бетона.
Бетон сильный и злой, он сплетается вокруг тебя зубастыми маршами лестниц. Вокруг. Но не трогает. Он живой. (Он терпит. Пока.)
Щель (ловушка), за ней железный скелет лифта, обделанного изнутри пластиком, чтобы (обмануть) уверить людей в дружелюбии. Но это тоже бетон (сталь) человек здесь чужой. Заблудившийся прохожий робко жмется к (чему? к чему здесь можно прижаться?), и пытается скорее проскочить темное пространство между исписанных стен. Надписи сделали люди, грязь – тоже. Но это уже не их (он все отнял себе).
ОН (бетон (сталь).
Он величественной струной (застывшим вихрем) возвышается над городом, неся на себе жалкие гроздья ячеек-квартир (мечта многих).
Жалкие существа таятся в них друг от друга, (враг от врага), закрывшись слабой скорлупой от мира пестуют (нянчат) свое (?) самолюбие… -“не зря, в общем”.
Но все это чушь. Просто бетон (сталь) их, пока что терпит. На долго ли? И вдруг вздрогнет (не скажу когда) стряхнет надоевшие довески (скорлупки), и оголив свою истинную сущность взлетит к давно уже ждущим его звездам, унося на пыльных лестничных пролетах зазевавшуюся старушку. И плевать, что это кому-то покажется не эстетичным (растопыренные клочья арматуры и…)
…холодно.
Ноябрь на дворе. Ребятишки бесприблудные, (коноплю курить негде), все окна в подъезде повыхвостали.
Ветер. Он с низу идет. Воет.
Жду.
Чего?
Не хочу никуда идти. Здесь хорошо – природа дикая. Грязь, холод, ветер…
злость (чистая без злобы – бессильной ярости).
Хочется кого-нибудь убить!!! Или, по крайней мере (еще лучше) стать им (бетоном, сталью), затаиться, выпрямиться влиться частью железобетонной громады, холодной и бесстрастной.
Суки, дауны, твари, копошащиеся черви с необъятной манией величия. Ненавижу. Трясет. Остро. Жестко. Хорошо-о-о.
Идет!
Сдвигаюсь чуть в право. Сталь тишины, сталь в руке, дыхание (мрази?). Трясет. Хорошо.
Удар.
-Ну что ты трепещешься…
Тепло, мокро, запах… Трясет.
Ровная поступь шагов.
Дверь, улица, звезды (холодно) чистые. Хорошо!
***
Совсем рядом светятся огни большого города, жгут ночь фары рычащих автомобилей, полыхают неоновые вывески, зазывая любителей острых ощущений. Острых (ухмылка победителя). Маленькие радости жизни.
Слышу повизгивание девок у ближайшего кабака, довольное хрюканье крупного самца. Уломал (сошлись в цене). Залазят в машину. Машина начинает ритмично раскачиваться (музыка). Босая ступня упирается в тонированное стекло изнутри.
Маленькие радости.
Менты.
Ленивая полосатая машина с притушенными мигалками подруливает к ларьку. В ларьке пиво.
Менты. Кровь на руке. Прикрыть.
-Как дела, ребята?
Ухмылки.
Девочка (15-12 лет?) – пьяная.
-Куда, гражданка? Протокол? Минет? Похоже протокола не будет.
Тусклые ряды светящихся окон, пламя неоновых вывесок. Все как и должно…. Кому?
Лужа (тоже разноцветные сполохи), помыть руки. Теперь в троллейбус, Катюха дома заждалась…
Песня
ОНА: (до встречи 28часов)
Как хороша жизнь в нашем любимом городе, хороша и красива.
Весной, когда листья только-только начинают распускаться улицы охватывает нежная зеленая дымка.
Тихие улочки (летом) пыльно нежатся под лучами летнего солнца…
Лениво ползут сквозь жару авто и пешеходы. Тяжелые от листьев кроны деревьев склоняются над тротуарами, дают обильную тень. А летний дождь, лужи по которым как и хочется с диким визгом бежать босиком, спасаясь от звонко топающего по небу грома. Капли, заползающие (щикотно) за воротник.
Осень, золото. Нежный (терпкий) не уступающий духам запах листьев.
Время мечтать.
Зима, школа, мел, парты, звонок. Не важно… снег за шиворот….
-Сам такой!
Учителя, ответы у доски, записки, первая любовь, экзамены.
И вновь город покрыт зеленеющей (набирающей силу) дымкой.
Сталь
ОН: (до встречи два года)
Желание убивать есть у всех. Даже у самого мерзкого подонка, и то, где-то в глубине души копошится…
Почему? Потому как дерьмо…
Все (как могут) стараются увернуться, но хлебать все равно приходится.
Сначала в детстве, когда оказывается, что мама тоже может лгать, потом в школе, где добрые учителя старательно выковывают из тебя удобное орудие для творческой мастурбации…
Хуже всего в семнадцать, уже понимаешь, что такое (где, как) говно, понимаешь, что жрать (и других кормить) все равно придется, но привыкнуть (смириться) еще не успел.
Потом легче (жена, дети, работа) забываешь, свыкаешься.
Дети (а что ты им сможешь дать)? Воспитываешь (ломаешь, как тебя когда-то).
Но иногда (и тогда) приходит это, одно-единственное, что ты можешь сделать сам.
Желание убивать.
Чисто. Ясно. Честно. Единственная реальность, подвластная только тебе.
Песня
ОНА: (до встречи 9 часов)
Утро. Шаловливый солнечный лучик пытается пробраться через пушистые заросли ресниц. Ласковое, ласковое солнышко, здравствуй! Из кухни доносится звяканье посуды, тянет запахом вкусных бабушкиных пирожков. Пора вставать, ведь сегодня мы едем за город. Здорово. У меня самая лучшая в мире бабуля. Сильная, спортивная, и, не смотря на годы – красивая. Встаю (родители на работе) яркий, оранжевый рюкзак, купленный бабулей специально для походов, уже собран и стоит в прихожей, дожидаясь нерасторопных хозяев.
-Бегом, Иришка, умываться и вперед, позавтракаем на природе.
Голос бабули звонкий, по девичьи молодой. Бегу под душ, где теплые колючие струйки сгоняют остатки сна. Растираюсь жестким полотенцем, бодрая, счастливая впрыгиваю в приготовленную еще с вечера одежду.
-Тебе пирожки нести. Бабуля протягивает вкусно пахнущий пакет – давай быстрее на троллейбус, к электричке успеть надо.
Весело (натужно) воет троллейбус, звонко стучат колеса электрички. Лесной перрон (три дощатых лавки, вкопанные недалеко от путей), щебет птиц, запах леса.
Сталь
ОН: (до встречи 1год и 8 месяцев)
Сначала приходит… желание… желание… желание… желание, оно периодически возникает у всех, но в большинстве случаев оканчивается лишь фантазиями (спустить пар если достали) в которых человек с наслаждением отрывает все что придется своему обидчику. На реальные действия, обычно не хватает (сил, времени?) нет – навыков. Того образа мышления, что присущ каждому выросшему без предрассудков человеку.
Я решил тренироваться.
Знал, что рука с первого раза, может и не поднимется (хотя сути-то это не меняет). Я точно знал, что когда (наконец!!! – то!), смогу кого-нибудь убить – обязательно изменюсь (стану лучше, чище, честнее). Это все знают (!), еще Достоевский (помните?) писал… да только, в угоду общественному мнению… ну ладно, классики (мертвые) вне обсуждения. (У писателей герои, вообще никогда до конца ничего не доделывают (боятся писатели, (герои бесстрашны).
А я доделаю.)
…Вот, все, решил (сейчас много водителей убивают)… Чем? Да, молоток, твердый, рукоятка удобная (сразу насмерть). Все…
Тачку взять не проблема, махнул рукой – затормозила. Сажусь. Водила веселый такой, истории рассказывает. Но постепенно, видно понимать, что-то начал. Затих. Едет по адресу. Глухое место. Напряжение. Достаю водку, пью.
Во рту противно, но в голове ничего не меняется. Накатывает напряжение. Страшно. Пытаюсь шутить, водитель вздрагивает. Испуганные глаза в зеркале заднего вида. Я сзади. Остановишься – ударю. Аккуратно. И сразу пакет на голову, чтобы мозгами не забрызгать. Шуршат колеса, машина, свернув по ухабистому (частный сектор) проезду, останавливается. Ночь. Мокро. Молоток прилип к внезапно онемевшей ладони. Мыслей нет. Напряжение. Лицо водителя (обернулся), вдруг становится несоразмерно большим (видно каждую пору). Изо всех сил заставляю руку подняться. Нет.
Голос. Он что-то спрашивает. Хрипло. Не понимаю, в голове: “Да-нет, да-нет…”. Нет, не в этот раз, ведь будет же еще…
Отпустило. Называю адрес в центре. Пот сбегает за воротник футболки. Уже отпустив машину, вспоминаю, что не заплатил. Ничего, он и так счастлив. Точно знаю – счастлив. Допиваю оставшееся в бутылке, иду домой.
Песня
ОНА: (до встречи 7 часов)
В лесу – хорошо, а с бабулей особенно. Стена деревьев темная, загадочная расступается и выпускает нас на цветущую полянку. Это наша полянка. А вот и наше кострище возле березки. На березе гнездо. Сейчас оно нежилое, бросила птица дом, не смогла пережить потерю.
Вообще-то это мы виноваты. Весной (два месяца назад) тоже сюда приезжали. С пирожками. Поели, цветы, (я) для венка целую охапку собрала. А потом играли, бабуля медведем притворилась, за мной вроде как побежать (догнать, сожрать) хочет. Я визжу, вокруг березы прыгаю (изображаю, что страшно). Потом за сук уцепилась, полезла. Как получилось (не знаю), но (тряхнуло?), птенчики из гнезда, прямо в костер и попадали.
Ревела, я тогда сильно.
Хорошо бабуля успокоила (она очень хорошая):
-Ничего, - говорит – ты же нечаянно, поплачешь – полегчает.
А птица, тогда все над гнездом носилась, звала, кричала. И с тех пор тут (в гнезде) нет никого.
Бабуля, рюкзак, пока я про птичку думала (жалко), уже разложить успела. Полог от комаров (вечером), натянула, с костром возится.
-Иди, - говорит – внучка, пироги доставай (хорошая у меня бабуля).
Солнце светит, лес вокруг стоит загадочный. Хорошо. Сказка. Аппетит волчий, не завтракали же. Сейчас поедим, грибы собирать пойдем.
Сталь
ОН: (до встречи 11 месяцев)
Почему я всегда выбираю ночь? Зов предков, что ли? (Днем это делать намного безопасней.)
Но… все же – ночь.
Аллея.
Одинокий прохожий. Камень в руке.
Главное чтобы никого навстречу не было.
Ближе. Ближе. Он тоже убыстряет шаг, но я… Бли-и-иже. Уже четко виден его стриженный затылок. Камень в руке круглый, теплый, от него (энергетика, что ли) по всему телу разливается необоримая сила. Теперь понимаю: в древности человек взял его в руки, а выпустить уже не смог. И не от человека это зависело, камень (оружие) его выбрал. Нашел, взял и оставил себе.
Затылок взъерошенный. Он (человек) почти бежит. Догоняю. Накатывает знакомое ощущение напряжения, но в этот раз оно уже почти приятно. “Вот он ты – маленький, хочу казню, хочу…” Черт, навстречу подвыпившая компания. Вывалили, как из ниоткуда. Он резко сбавляет скорость, оборачивается.
-Закурить есть?
Беру сигарету. Идем рядом.
Отпущу? Да, наверное. В душе чувство удовлетворения собой (ведь по сравнению с первым разом это уже прогресс). Хорошо, чисто, красиво (хочется петь). Город сияет огнями. Захожу в летнее кафе беру пиво. Подходит приятель, девчонки, болтаем, смеемся.
Песня
ОНА: (до встречи 2,5 часа)
Грибов, целых два ведра набрали (до этого ведра в рюкзаке прятались). Едем домой – засыпаю. Навалилась на бабушкино плечо (оно пахнет костром лесом и не смотря ни на что – пирожками), мягко, хорошо. А в городе (бабушка разбудит), сразу бегом на троллейбус, надо успеть, он последний (а то топать сем остановок). Мама с папой, наверное, уже заждались.
Сталь
ОН: (до встречи 40 минут)
Холодно. Ноябрь на дворе. В подъезде ветер.
Жду. Чего? Вокруг бетон (сталь).
Чисто, красиво.
Шаги.
Сдвигаюсь чуть вправо.
Удар.
-Ну что ты трепещешся?
Дверь. Улица. Звезды. Огни.
Трясет.
…пора на троллейбус, дома Катюха заждалась. Суп, телевизор, малыш…
Песня (сталь?)
(до встречи… дружок!)
Маленькая девочка, бегущая, вслед за старухой с оранжевым рюкзаком к распахнувшейся двери троллейбуса, неосторожно толкает стоящего ряжом мужчину (средних лет), который не удержав равновесия падает прямо под колеса.
Троллейбус движется. Удар. Раздавленная тяжелым колесом голова. Смерть. (До встречи… дружок.)
…дома его ждала Катюха.
Хорошо весной (летом, осенью, зимой) в нашем городе…
Бетон (сталь), стряхнув с себя скорлупки, устремляется в небо.
Звезды. Холодно. Чисто. Хорошо-о-о!!!!
КОНЕЦ
P.S.: Бабушка (слезы), я что, теперь убийца?
-Нет, нет, (слезы) что ты, успокойся внученька, ты же нечаянно…
|
|
| –> |
|
|
| Автор: Марго Зингер - 29-Aug-06 14:14 |
| (подпись) -> |
| |
| Автор: Марго Зингер - 29-Aug-06 16:07 |
Написано неплохо, даже идея занятна в своей неновой постмодерновости и реализьме бытия. Только вот маньяк у вас искусственный, не пахнет он безумием, коли прибавить его рассуждений муторных, неясности, что в башке его витают, логика нелогичная...
-----
Бумага не краснеет-> |
|
|
|
