Сайт закрывается на днях... Со дня на день...
STAND WITH
UKRAINE
21 - полное совершеннолетие... Сайт закрывается. На днях. Со дня на день.
 Добро пожаловать!  Регистрация  Автопилот  Вопросы..?  ?  
   
  НачалоАвторыПроизведенияОтзывыРазделыИтогиПоискОпросыНовостиПомощь   ? 
Вход в систему?
Имя:
Пароль:
 
Я забыл(а) пароль!
Я здесь впервые...

Сводки?
• Tatjana
Общие итоги
Произведения
Авторы
 Кто крайний?
Старый Брюзга

Поиски?
Произведения - ВСЕ
Отзывы - ВСЕ
 Самобичевание
ВСЕ в разделе
Произведения в разделе
Отзывы в разделе
 Tatjana
ВСЕ от Автора
Произведения Автора
Отзывы Автора

Индексы?
• Tatjana (213)
Начало
  Наблюдения (16)
По содержанию
  Лирика - всякая (6136)
  Город и Человек (391)
  В вагоне метро (26)
  Времена года (300)
  Персонажи (300)
  Общество/Политика (122)
  Мистика/Философия (648)
  Юмор/Ирония (639)
• Самобичевание (101)
  Про ёжиков (57)
  Родом из Детства (341)
  Суицид/Эвтаназия (75)
  Способы выживания (314)
  Эротика (67)
  Вкусное (38)
По форме
  Циклы стихов (141)
  Восьмистишия (263)
  Сонеты (114)
  Верлибр (162)
  Японские (176)
  Хард-рок (46)
  Песни (158)
  Переводы (170)
  Контркультура (6)
  На иных языках (25)
  Подражания/Пародии (148)
  Сказки и притчи (66)
Проза
  Проза (633)
  Миниатюры (344)
  Эссе (33)
  Пьесы/Сценарии (23)
Разное
  Публикации-ссылки (8)
  А было так... (477)
  Вокруг и около стихов (88)
  Слово редактору (11)
  Миллион значений (40)

Кто здесь??
  На сервере (GMT-0500):
  13:05:25  28 Mar 2024
1. Гости-читатели: 36

Смотрите также: 
 Авторская Сводка : Tatjana
 Авторский Индекс : Tatjana
 Поиск : Tatjana - Произведения
 Поиск : Tatjana - Отзывы
 Поиск : Раздел : Самобичевание

Это произведение: 
 Формат для печати
 Отправить приятелю: е-почта

В мире самые жестокие люди - поэты.
16-Sep-06 07:46
Автор: Tatjana   Раздел: Самобичевание
В мире самые жестокие люди - поэты. Возможно, этот, столь однозначный, постулат кто-то возмущённо осудит. Возможно, кто-то ему будет рукоплескать. Но мы-то с вами их знаем, мы, те, которые просто люди, ведь верно?

И кто вообще придумал такую нелепость, что они - люди, эти головоногие моллюски, протягивающие свои нежные прохладные щупальца в мир людей и притягивающие напуганных и растерянных к своим подслеповатым глазам?

Ах, нет, всё не так совершенно! Они - не моллюски. Они раковино-образные и ужасно опасные хранители Опаловых Жемчужин на судне без руля и ветрил, которым правит великий Кто-то, или не великий, разницы нет никакой в самом-то деле. А коронный их номер – захлопывать створки в тот самый пресамый момент, когда кто-то пытается пальцем поддеть известковую крошку, покрытую трепещущей мантией их так называемой внутренней сути.

И мы, те, которые просто люди, остаемся в растерянности на судне, которым без руля и без ветрил правит Некто, потому что глубок тот сон, в который они, эти образные, впадают, когда кидают нас на потребу беззубым акулам очередного «-изма».

И этот, такой в сущности простой, механизм их существования не может быть никогда остановлен в мире просто людей. Эмпирически установлено - что для людей хорошо, то поэтам - смерть, и поэтому они так любят болеть и вскрывать себе вены, и в нетленные строчки себя заворачивать – милых таких и безумно красивых. Ведь они видят себя такими, когда смотрятся в очи заблудших среди ночи наивных искателей истин. Истин на дне стаканов с напитками без газа, в которых плещется Святая Вода Правды, а быть может капли из Чаши Святого Грааля.

И даже гламурно-амурная краля не в силах оторвать наших жестоких поэтов от созерцания собственных прелестей в чередовании аспидных букв на потрепанных картах их душ. А ведь им бы по правильному - в душ, где по очереди то кипяток, то расплавленный лёд, но только кто же поймёт, что вот в этом то и состоит их козырной интерес – ведь недаром, чем дальше в лес, тем выше костры.

Именно по этим кострам можно выйти к поляне, где подснежников рьяных и пьяных непришедшей весной можно насыпать в корзины охапками. И с ними отправиться в путь, не такой уж и длинный, до соседнего царства, где и сдать несвоевременные ростки флоры в принимающий пункт бесполезных реликтов. В обмен же получить то ли мыла кусок, то ли сахара пачку, то ли пачку билетов беспроигрышной лотереи, в которой всем неожиданно повезёт и достанется водокачка - для прокачки воды в застоявшихся руслах терра-инкогнита, по которой они, эти любители-краеведы, проложили странные тропы, те самые тропы, которые не тропинки, а слова, обнимаемые другими словами.

Они до сих пор пытаются влезть не в свои сани - эти самые солнцеподобные пришедшие из-за моря светловолосые голубоглазые великаны. Такие они бывают, когда бросают в прибрежные воды пустые стаканы и открывают створки своих раковин для принятия солнечных ванн. Так вот, эти гиганты продвинутых во Вселенную мыслей и сугубо собственных преобразований слово-сложений и слово-вычитаний как малые дети хватают первого подвернувшегося человечка за пуговицу и начинают её откручивать, открывая истинное своё лицо.

А он, тот первый встречный, перед ними тушуется и пытается вспомнить, на какой же улице он уже их встречал? Именно поэтому жестокие люди-поэты никогда не заговаривают с первым встречным, а только заговаривают ему его болящие зубы и растрепанные нервы. И первыми, кто попадает в рай, бывают эти подопытные кролики, а ролики, на которых мотался по миру Дед Мазай, уже заржавели. И все бревна уплыли в весенний разлив. И некому больше мечтать о счастье всего человечества. Только осталось несколько совсем безногих и безголовых, которые всё ещё пекутся и выпекают, в том смысле, что куют из того, что дымится и шкворчит на керосинке перед нарисованным очагом.

Поэтому желательно слушать поэтов с граммофонной пластинки, где они, а вернее их нанизанные на концентрические кольца строчки, похожие на круги на полях, где бывали пришельцы, а может быть это и были поэты, им ведь небо - родной дом. Так вот, эти нанизанные строчки на старых пластинках не так опасны, когда их читают другие, человеческие люди. Каждому нечеловеческому поэту необходимо прикреплять бэйджик – «приближаться не стоит, утягивает в море, даже если моря поблизости нет, и накрывает девятым валом, даже если дела не дошли и до первого»…

На этом приходится закругляться, потому что моя известковая крошка уже наглоталась солнца и хочет прохладной и влажной глубины моего сердца. И никуда от неё не деться, потому что такая у нас селяви, у самых жестоких людей – поэтов, и, наверное, в этом есть своя мозговая косточка, за которой бежит забавный, толстый и неуклюжий щенок. Он так похож на внутреннюю сущность всё тех же прокля’тых и про’клятых, и всем, в первую очередь им самим, надоевших поэтов…

Не то чтобы было грустно от всех этих сентенций и постулатов, но как-то так – растрёпанно и боляще. Но всё же, любя себя в себе, и тем более – себя в искусстве, хочется отсалютовать тем поэтам, которые смогли дочитать до конца и даже понять в этом самом конце, о чем же была эта песня, практически – нескладушка, считалочка-развлекалочка!

И ещё всё же воскликнуть - да пребудут они-мы в веках, и да позволено будет им-нам прибывать вовремя на все станции мира с миссией мира, и будет нам-им, в общем, всем – счастье великое, цветом в радугу, и радостно-коммунальная, то бишь общественная, всехняя, человеческая жизнь!

А про раковино-образных и головоногих – это ж оно так, в качестве гороха об стенку, для со-чувствия и взаимо-понимания!
Вот такие нынче погоды в стране стихо-слагания.

–>

Произведение: В мире самые жестокие люди - поэты. | Отзывы: 4
Вы - Новый Автор? | Регистрация | Забыл(а) пароль
За содержание отзывов Магистрат ответственности не несёт.

Принято мною
Автор: inok - 16-Sep-06 07:46
(подпись)

-> 

Татьяна...........
Автор: inok - 16-Sep-06 07:49
Слов нет... Если бы не, я бы Вас не узнал.
В качестве краткого резюме могу сказать только одно, и то переплагиатом))

"Лучший поэт - мёртвый поэт"???

-----
Я остался ребёнком,
Дураком взрослой жизни

->