Под кожурой стихов моих тягучих
Тоска,
И бьётся, словно град из спелой тучи
О ткань листка.
Летят слова, как стрелы на бумагу,
Да что,как стрелы, медленней раз в сто,
У вдохновенья я забыла шпагу
И книгу с позолоченным крестом,
Забыла слов громовые раскаты,
Чтоб жалили, чтоб бились у виска,
И на бумагу призраком невнятным
Ложится несвободная строка,
Рабыня формы и холопка мозга,
С душой развенчана на сотни верст
Затвердевает воском, просто воском
На дне бумаги, скомканной от слёз...
|