11 марта
Кладу восьмёрку на линию горизонта и превращаю в бесконечность - ∞ марта
Я проснулся и вспомнил : вчера сделал ещё одну глупость, назначил праздник…
Хотя очень далёк от мысли, что праздник возможно призвать усилием воли. Он рождается сам, обманывая нас и время. Приходит неожиданно, чтобы не успели поймать за хвост и приручить, определяя место и дату. Чтобы не смогли превратить в реаниматора по расписанию той части нас, где спят неродившиеся песни, неразгаданные желания, невысказанные строки.
Я всегда трепетно относился к людям, пытающимся прорваться сквозь плен обыденных символов, привычных, как утренняя чашка кофе, поступков, навязанных спокойствием и рутиной общих мест. Мне нравились чудаки, умеющие разговаривать с ночным небом, когда остальные уже спят; слушающие предсказания восхода, когда люди ещё не проснулись. Ведь именно в эти минуты шквал посторонних мыслей не создаёт помех, и можно среди чужого множества найти ту единственную, которая и есть Ты. Мысль, способную волшебной флейтой раскрасить затёртое зеркало восприятий. Сидящий в комнате, думает, что охраняет стенами свой покой. А , может, остальной мир бережёт себя, пряча нас в коробках домов и зданий?
Глупо делить поэзию по половому признаку, уповая на родовую принадлежность существительного, ведь её условной единицей может быть и стихотворение, и баллада, и сонет. Наивно высчитывать фемини-маскулиности тиражного большинства на пъедестале исторического почёта. Но, уж коль скоро, причиной моего наивного порыва была альтернатива восьмимартовскому формализму, то и всё остальное – дань пишущим из оболочки земной сокровищницы Инь.
Что влечёт вас к этой словесной эквилибристике? Почему бы не довольствоваться статусом объекта поэзии? Неужели не хватает тех творческих проявлений, которые заложены изначально?
Вы рассказываете о себе, помогая найти ту дорожку, которая ведёт к вам. Иногда строки кричат от боли, так плачет ребёнок, которого бросили одного в тёмной комнате.
Порой потрясающая интуиция доходит до таких глубин, что не хватает места на диске, чтобы понять всю красоту и беззащитность откровений.
Бывают строки, наивные и незамысловатые, но подкупающие искренностью внутреннего порыва и обезоруживающие до сладкого приступа доброты.
Стройность и выверенность иных открытий рисует образ неприступных красавиц, благосклонно отдающих миру своё холодное совершенство в кредит.
Попадаются дышащие полотна, создающие своими красками ветер ассоциаций, который обязательно добавит мелочи или злата в копилку поэзии.
Ассонансы прорастают из звукоряда, как крики «А-у-у» потерявшихся в лесу грибников.
Часть «я» намывает в потоке ощущений золотые крупицы призрачного с-часть-я, вопреки грустному поэту, зовущему к покою и воле.
Ну и, конечно же, как без неё? Она – царица чувств, империя тайны, повелительница смыслов и сладкая ноша. Разве можно рассказать о ней, не выслушав вас? Возможно ли, не уловить лёгкого дыхания и таинственных вздохов одновременного осуждения и восхищения её работой? И никак не понять , что же для вас дороже и важнее – снисходительность позволения или неистовая отдача. И бывает ли так, когда эти части объединяются в целое?
Иногда вам хватает самоиронии назваться поэтками, грозясь завязать со словесной наркоманией. Может, это и искренне! Но слышится в этом застенчивая просьба о помощи: « Пожалуйста, переубедите меня…» А в ответ - лишь прохладное : «Ну что вы, барышня, это – неизлечимо!»
Если пишете, значит, хотите рассказать, поделиться узнанным, рассчитывая на понимание. Просто, иногда стихами мы разговариваем сами с собой, но, укрываясь от одиночества, делаем это в присутствии других. Как актёр, который живёт ролью, играя жизнью. Но, только в первом случае необходим зритель. Потому что там – настоящее, живое, пропущенное через себя, и может быть кто-то, хоть один человек, авансом получит ответ на саднящий как рана вопрос. Ведь с нами не просто разговаривают люди, их голосом нам поёт ночное небо или прорицает восход.
Праздник похож на детство, когда купаешься и катаешься в лёгкий шторм на морских волнах. Водные качели – сгусток энергии моря, и когда она поднимает вверх, есть краткий миг полёта, внутри мелькает невесомость, снаружи - объятия воды и щекотка брызг. Два этих ощущения, смешиваясь, делают из ребёнка маленького Великана стихии. И ,если закрыть глаза, может показаться , что ты в колыбели Вечности. И чувство не названного, но льющегося праздника обязательно поможет потом, когда будет буднично. Ведь для его возвращения достаточно желания и памяти весёлого шалящего моря.
А праздник, когда он, действительно придёт, вспомните, что ждали его 11 марта. Ведь прошлое, всего лишь наша иллюзия. Пишите и читайте, катаясь на волнах мыслей, поэтессы, поэтки и поэты. Прозаики и критики, потому что язык слов очень похож на море, где « …он мятежный ищет бури…»
А разве в буре есть покой?
И да пребудет праздник с вами!
(Опубликовано 11-Mar-07) Отзывы: 14
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20070310231825322
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!