Моим Учителям Поэтам.
«О Боже, из какого сора»!
Тот сор - дороги лунной пыль.
Пишу как Блок затейливо узоры,
И мну ковыль.
Так Маяковский выл расхлябанно:
«Что о-дурь властвует над нами,
И застрелиться к чёрту надо бы!» -
Мну флейты сапогами.
Пишу травою пастернаковой,
И гнутся улицы подвластные,
Не разные, но одинаково
Чертополоховоизласканны.
Ещё, пишу моей Цветаевой
Записки нежные и тайные,
Рябин усталость согревая,
И замерзаю.
Мне Вознесенский: Что Вы, девочка?
Не зябните как лист с опалиной,
И дышит на ладошки вежливо -
«Ты будущая и былая»!
И даже Бродский, мной измученный,
Плывёт в тоске, где вдоволь хлеба,
Сгибая плеч моих уключинки,
И жизнь - не влево.
А Щербаков меня заманчиво,
Вдруг обзовет какой-то лямбдою.
Спроси его, но не навязчиво:
Жив муравьед твой?
Есенинской тропой к берёзам,
В рубцовской лодочке, да в горницу…
Осенний лист, не надо к грозам -
Казнь не к лицу.
Солёность губ оближешь наспех,
Иль Вороном кричишь: – Запомните!
Черновики сожгу в ненастье…
Не этой полночью.
20 апреля 2007.
(Опубликовано 20-Apr-07) Отзывы: 11
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20070420082701145
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!