Отщипнуть кусок от дара речи,
Отобрать щепотку светлых мыслей,
Кто-то говорит – так сердце лечат,
Как простуду, как микстурой кислой.
Я как будто села не в свой поезд,
Может, мой еще и не дошел-то?
Только краски гаснут, пылью кроясь,
В черно-белой, но – моей – душонке.
Месяц август шаркает дождями,
Реже небо ласточки взрывают,
Правду не прикрыть календарями –
Осень… смерть моя ты золотая.
Сердца боль ведь скальпелем не срежешь,
Гуталин с крылатых плеч не смоешь,
Ну, сознайтесь – каждый в этом грешен,
Что кого-то в детстве звал «заморыш».
Белое перо стирает в пепел
Сотня ног, истоптанных, избитых,
Кто из нас – живых – на небе не был?
Но не на котором звезды вбиты.
Щелкнет смерть сухим и желтым пальцем
По столу, косу поставит в угол…
И устало скажет: «Раздевайся!
С белыми-то перышками туго?»
Обольет водой тугие крылья,
Гуталин натекший тряпкой смоет…
И шепнет: «Аж жалко…» и несильно
По спине косой – и слез не скроет.
|
