Смотрела в окно.
Вчера там, за окном, падали размоченный овсяные хлопья.
Млечный путь расплескался – капли попали в чашку английского лорда.
Небо серое – терпкий байховый чай смягчился.
Его запах больше не раздражает простуженного обывателя, который медленно перетекает с одной стороны улицы на другую, идет мимо Чайного магазинчика, мимо чайной, мимо жилого дома, где сейчас неработающая мама готовит сладкие булочки к чаю – завтрак для своего малыша.
Малыш забирается на табуретку, оглядывает кухню и тянет руки к чашке с Винни Пухом, в которой стынет светлая янтарная жидкость.
Этот чай сладкий – не бодрит, не вгоняет в сон, но согревает.
Мама позвала – малыш резко повернулся, опрокинув нечаянно чашку.
Проходит дождь, часы тикают, простуженный прохожий тихо бредет по улице, которую заливает смола фонарей, коричный свет чайной, электрический всплеск фар, размешивающий темноту у магазина.
Вечер.
Смотрю в окно.
В ладонях шепчет,
остывая,
черный байховый
чай.
|