Сайт закрывается на днях... Со дня на день...
STAND WITH
UKRAINE
21 - полное совершеннолетие... Сайт закрывается. На днях. Со дня на день.
 Добро пожаловать!  Регистрация  Автопилот  Вопросы..?  ?  
   
  НачалоАвторыПроизведенияОтзывыРазделыИтогиПоискОпросыНовостиПомощь   ? 
Вход в систему?
Имя:
Пароль:
 
Я забыл(а) пароль!
Я здесь впервые...

Сводки?
• yaragan
Общие итоги
Произведения
Авторы
 Кто крайний?
Старый Брюзга

Поиски?
Произведения - ВСЕ
Отзывы - ВСЕ
 Проза
ВСЕ в разделе
Произведения в разделе
Отзывы в разделе
 yaragan
ВСЕ от Автора
Произведения Автора
Отзывы Автора

Индексы?
• yaragan (1)
Начало
  Наблюдения (16)
По содержанию
  Лирика - всякая (6136)
  Город и Человек (391)
  В вагоне метро (26)
  Времена года (300)
  Персонажи (300)
  Общество/Политика (122)
  Мистика/Философия (648)
  Юмор/Ирония (639)
  Самобичевание (101)
  Про ёжиков (57)
  Родом из Детства (341)
  Суицид/Эвтаназия (75)
  Способы выживания (314)
  Эротика (67)
  Вкусное (38)
По форме
  Циклы стихов (141)
  Восьмистишия (263)
  Сонеты (114)
  Верлибр (162)
  Японские (176)
  Хард-рок (46)
  Песни (158)
  Переводы (170)
  Контркультура (6)
  На иных языках (25)
  Подражания/Пародии (148)
  Сказки и притчи (66)
Проза
• Проза (633)
  Миниатюры (344)
  Эссе (33)
  Пьесы/Сценарии (23)
Разное
  Публикации-ссылки (8)
  А было так... (477)
  Вокруг и около стихов (88)
  Слово редактору (11)
  Миллион значений (40)

Кто здесь??
  На сервере (GMT-0500):
  15:49:55  28 Mar 2024
1. Гости-читатели: 58

Смотрите также: 
 Авторская Сводка : yaragan
 Авторский Индекс : yaragan
 Поиск : yaragan - Произведения
 Поиск : yaragan - Отзывы
 Поиск : Раздел : Проза

Это произведение: 
 Формат для печати
 Отправить приятелю: е-почта

Смысл жизни
06-Oct-07 12:00
Автор: yaragan   Раздел: Проза
Даже не знаю с чего начать.Наверное с отъезда.Где-то год назад мне захотелось самостоятельности.Хотелось жить самому по себе.И я знал точно,что жить мне при этом хотелось вовсе не в Климовичах.Посёлок городского типа,даже почти город.Колхоз,одна сплошная грёбанная деревня,вот что я вам скажу.Меня тошнило от этих людей,от этих улиц,от этих запахов и от этих старых домов.Мне хотелось уехать как можно дальше.Однако потом я всё-таки понял,что это самое «как можно дальше» являлось для меня столицей.Да,чёрт возьми,самый настоящий город.Куда уж круче?!Столица,мать её.Но уехать я хотел после армии.Мне было восемнадцать,и я понимал,что хочешь-не хочешь…
Самая последняя комиссия дала довольно интересные результаты.Оказалосб,что у меня врождённый порок сердца и к службе я не годен.Я точно знал,что никагого порока у меня нет и быть не может,но возражать врачам не стал.Порок,так порок,армия и без меня прекрасно может обойтись.Самое интересное,что я хотел служить,хотел честно отдать свой гражданский долг родине.Я даже морально себя подготовил к этому.Начал потихоньку свыкаться с мыслью о том,что я,блин,солдат.Но у меня порок сердца.Всё таки мне кажется,что комиссия что-то напутала и «отколила» не того парня.Так оно и было.Оказывается со мной проходил медкомиссию мой однофамилец-сын какой-то «шишки».Папа его,как водится,дал кому нало что надо,а врачи своё дело знали.Делов-то,печать да роспись в нужных бумагах.Но вышла промашка,так сказать.Она-то и решила судьбу мою и того «блатного»парня.
Уже знав на сто процентов,что армия мне не грозит,я начал думать,что мне делать дальше.Учиться?Да,наверное,надо куда-нибудь поступать.По крайней мере мне эту мысль вдалбливали в голову мои родители.Родителей,сам не знаю почему,я ненавидел.Может,кризис переходного возраста у меня затянулся на пяток лет,может,причина в другом.Родители как родители,ничего особенного,как у всех.Около двух месяцев я шатался по дворам,пил водку,играл в карты,играл на расстроенных гитарах,и вообще всем своим видом изображал картину неблагополучного подростка.Про таких,как я ,бабки у подъезда шепчут,что мол или тюрьма,или могила.Дуры они тупые с подчистую съеденными маразмом мозгами.
Так или иначе,но мой разговор с родителями всё-таки случился.Я сказал,что хочу уехать из этой деревни городского типа,что мне надо нечто большее,чем четвёртый разряд фрезеровщика и футбол с пивом по вечерам.Конечно,они меня не поняли и не поддержали.Было много криков,слёз,угроз,историй про моё будущее: «завсегдатай опорных пунктов,вокзальные ночлежки,тюрьма,смерть от рук плохих парней» и тому подобное.Но я был непреклонен и даже жесток.Всё закончилось своеобразным компромиссом.Сказав,что я буду пробовать свои силы в столичных вузах,я благородно удалился в свою комнату.Остановившись перед самой дверью,я сообщил им,что уезжаю завтра же.Прощай деревня!
Денег мне дали,конечно,сумку с едой и другую-с одеждой.Сидя в междугородном автобусе и вглядываясь в мелькающие за окном деревья(господи,сколько же лесов в нашей стране!Два часа за окном были одни деревья!),я начал бояться.Куда я еду?В Минск?Кому я там нужен,где я буду жить?Что я наделал!Но паника потихоньку сходила на нет.Бунт,так сказать подавлен.
Автобус привёз меня на Центральный автовокзал города-героя Минска.Был вечер декабря,и застегнув куртку под самое горло,я стоял прямо напротив тех двух вокзальных башен с часами,которые до этого видел только на старом календаре в школе.Зачем-то сверив свои часы с башенными,я стал думать,что делать дальше.Никаких родственников у меня в столице не было,денег тоже немного,в голове гулял какой-то ветер.Вот так взял и наобум приехал паренёк из Климовичей в Минск,благополучно сжегши почти все мосты.
Немного постояв на столичном ветру,я понял,что хочу есть.Прошло около пяти минут-и я уже стоял возле какой-то закусочной.Внутри было тепло и вкусно пахло.Есть захотелось ещё сильнее.Хотя у меня в сумке осталась пусть и не бог весть какая,но всё же еда,я захотел поесть в заведении именно такого типа,как это.Раньше я только по телевизору видел как в таких вот закусочных едят другие.Над кассой висело табло с меню и ценами.Цены не просто кусались,они буквально были больны бешенством,для меня во всяком случае.И тем неменее народу было предостаточно.В кассу была большая очередь,почти все столики были заняты.Прыщавая кассирша,на вид лет пятнадцати,во всё горло орала,что у неё свободная касса: «Свободная касса!Свободная касса!» Я не понимал,зачем она это делает,но подошёл.Мне почему-то казалось,что если я выйду оттуда,так ничего и не купив,все люди в этом заведении начнут перешёптываться и поглядывать на меня.Мол,тоже мне,лох деревенский,дорого ему!Так пусть корову свою подоит и молочка попьет перед сном!Потом все продавцы и вообще все начали бы в открытую тыкать в меня пальцами и злобно смеяться,приговаривая всякие обидные фразы: «Иди,иди,давай отсюда!Чего ты вообще зашёл сюда,придурок?Во дворе здания контейнер с пищевыми отходами,иди поройся!Давай,вали или милицию вызовем!»
-Что будете заказывать?-улыбка кассирши была настолько искусственной и наигранной,что любой театральный режиссёр упал бы в обморок от такой игры.
Я растерялся,ведь я так ничего и не выбрал,и стал быстро бегать глазами по табло-меню. «Дешевле,что-нибудь подешевле!»-кричал мой внутренний голос.
-Пива,тёмного,-хотя я и не хотел пива,но цена устраивала.
-Тёмного нет,возьмите «Невское»,очень хорошее!-приветливым и бодреньким голоском ответила она.
-Ладно,давайте.
Судя по бейджу,её звали Марина.На кассе высветились цифры,в четыре раза превышавшие стоимость выбранного мной изначально тёмного пива.Но деваться было некуда.Я достал деньги,расплатился и бросил злой взгляд на Марину. «Наверное ,её должно было передернуть от такого взгляда»,-подумал я.Я пил пиво,смотрел по сторонам и думал.Все люди были одеты куда лучше меня.Это даже из расчета,что на мне была лучшая одежда из моего гардероба,а на них-повседневная.Утро вечера мудренее,утром всё и обдумаю.
Надо было поесть.Не просто выпив дорогущего пива с лоском выйти из фаст фудочной забегаловки,а нормально поесть.Идя по подземному переходу в здание ЖД вокзал,я то и дело лобобытно и жадно окидывал взглядом всё и вся.На стенах яркие рекламные плакаты,откуда то из-за угла пахло выпечкой.У входа в метро стояла старая женщина державшая подмышкой охапку каких-то газет.Взгляд у неё был озлобленный и недоверчивый.Потом я увидел како-го то парнишку игравшего на скрипке ту самую мелодию из того фильма с Бельмондо(не помню как называется ни фильм ни мелодия).Где-то позади и слева доносилась музыка(палатка торгующая различной вшивости попсой).И люди!Эти полчища людей,словно сговорившиеся,куда-то спешащие и взолнованные.Люди сочились отовсюду,они были везде.Шли,полубежали,разговаривали друг с другом,разговаривали по мобильным телефонам,курили,смеялись,молчали,в пальто куртках,плащах и шубах.Все они шли с какой нибудь целью в голове.Кто-то куда-то спешил,или просто шёл домой,но шёл с целью.У меня же цели не было.Тоесть была,но не конкретная,а какая-то туманная и далёкая.Так или иначе,пока я ловко лавировал сквозь эту столичную массу,эту самую цель я себе придумал.Поесть и поспать.Серый скучный бетонный пол под ногами,неожиданно сменился аккуратно отполированным мрамором.Я всё-таки дошёл.
Вокзал меня поразил своей красотой.Светло,чисто,всё блестит-сверкает,столичная масса уже была порядком разбавлена людьми с переферии(так как я сам от туда,я легко видел «не городских»).Люди с переферии стояли кучками сторожа свои сумки,а иногда просто гигантских размеров цветастые баулы.Часть из них толпилась возле табло,где перещёлкиваясь словно по волшебству,строчка за строчкой,было написано что когда куда и от куда отправляется.Немного постояв возле вывески которая извещала что и где находиться на этом вокзале,я понял что мне надо подняться этажом(а то и двумя)выше.Лифт и эксколатор были мною проигнарированы.Надо поесть,или напиться,одно из двух.
Надо сказать что у меня получилось и то и другое.Я познакомился с одним интересным человеком.По виду сильно грязного и сильно старого пальто,косой шапки ушанки,кошмарного вида небритости,запаха мочи и лопнувшими на всём лице капелярами я сделал вывод что это БОМЖ.Ну что ж,БОМЖ так БОМЖ,я тоже не голубых кровей.Звали его Валера,он сказал что приехал в больницу к больной жене,но как у нас на Руси водиться,его обокрали и избили.Мы выпили бутылку водки и уже полностью отказались от всяких комплексов.Сильный запах мочи,как то куда-то начал улетучиваться,пока не пропал вовсе. Говор наш стал громким,а смех заразительным.Правда мы старались вести себя потише когда чуть поодаль нашего стола проходил здоровенный мужик в берете и с шевроном ОМОН на рукаве бушлата.Валера предложил взять ещё одну бутылку,я согласился(хотя давал себе зарок и клялся всем богам,что только одна,сегодня только одна!).Как оказалось,Влера(Валерий Аркадьевич)у себя в городе важный человек,что без него наверняка стоит вся работа,а бригадиры только и делают что мечаться из угла в угол своих каптёрок и кусают локти(ведь они потеряли лучшего в мире плотника!).Мне был знаком такой симптом мании величия после хорошей дозы алкоголя(я сам этим страдаю).Мало по малу,у всех людей начинает развиваться своего рода «звёздная болезнь» после стакана другого(в тяжёлых случаях,после рюмки другой).Когда мы вышли наконец покурить(а курить хотелось страшно!),я ещё раз поразился этой зимой.Декабрь.И не смотря на это распускаются, уже успевшие в своё время заснуть, почки.Мы закурили.Я достал сигарету из пачки,а он из своеобразного портсигара(футляр от аудио кассеты),поковырявшись в нём,закурил и он.
-А ночная жизнь есть у вас вообще?-я говорил протяжно и важно.
-У кого это у нас?я тоже не здешний,вокзал меня дружелюбно принял,в нём и живу.а вообще…если хочешь и денег не жалко,бери мотор и поехали,-сверкающими,полными надеждами глазками он смотрел прямо мне в лицо.Надо сказать,что душа у меня на тот момент загорелась!Хотелось ещё спиртного,громкой музыки,внимания дам,и ветра в лицо.Денег было не жалко.По крайней мере тогда.Деньги это что?Так бумажки,ничего не значевшие,но способные помочь исполнить кое какие желания.Моё желание тем вечером заключалось в проведение его на двести процентов.Правда мелькнула мысль,что могу составить компанию Валере,где-то через недельку,но я её отогнал,а дурные мысли в подпитии всегда быстро отгоняются,ведь когда человек пьян-что ни мысль или идея,просто гениальна!Через минуты три мы сидели в такси.Два раза нам отказали в услуге «доставки тел»,так как трезвому водителю на провоз вонючего пьяного БОМЖа что ни говори,но решиться трудно.Куда мы ехали не знаю.Водитель впитал в себя название того места,которое сказал ему мой новый друг и ехал молча.Приоткрыв окно я закурил и вглядываясь в разноцветные яркие и мигающие огни слушал музыку.Музыке из магнитолы то и дело аккомпанировал трескучий радио приёмник,он выплёвывал чьим то женским голосом название каких-то улиц и разные непонятные «не таксистам» цифры.
-Приехали,десять тысяч,-я расплатился,подумав про себя что ни так уж и дорого в этом Минске такси.Подняв голову моему взору открылась блестящая панорама столичного гламура и шика(так мне казалось тем вечером).Надпись на неоновой вывеске я прочитать не смог,всё сливалось и весело кружилось.Но даже с моими пьяными глазами можно было понять,что место не из дешовых.На крыльце этого ночного клуба стоял,на специальном подмосте,чёрный блестящий «Крайслер».Ступеньки были застелены красной дорожкой с зелёными окантовачками по бокам.От самого здания так и веяло величием и важностью.К чёрту всякие там дворцы республики и оперные театры!Вот моя хренова достопримечательность наивысшей важности!У дверей стоял молодой парнишка,чуть старше меня,одетый во всё красное.Он как я понял был типа швейцара или кансьержа,незнаю.Оглядев с ног до головы нас обоих,он улыбнулся и сказал что Валера,мол,неподабающе выглядит для такого рода заведений как ихнее.Валера стал вдруг агрессивным и начал скандалить.Из чего можно зделать довольно умный вывод:никогда не спорте и не повышайте голос на таких вот щуплиньких швейцаров!Всегда за его спиной есть высокий, злой, наголо бритый дядька в майке с надисью «охрана».На том крыльце мне довелось наблюдать чудеса реслинга и акробатики одновременно.Злой дядька появившейся чёрт знает от куда,ловко заломал Валере руку и отправил его в свободный полёт с трёх метровой высоты куда-то ближе к обочине.
-Иди,без меня иди погуляй!-глухо кричал он,-уроды херовы!я управу найду на вас!вы хоть знаете кто я такой?
Я подошёл к нему,дал немного денег и сказал,что хоть мне и неловко идти без него,но всё-же…
Парнишка в красном молча меня пропустил слегка улыбнувшись уголком рта.На мне не был одет чёрный фрак и от меня не пахло дорогим парфюмом.Но по крайней мере от меня не несло мочой на радиус десять метров и не было жалкого,кислого вида бездомности.Дальше было светлое фойе,здоровая блестящая люстра,гардероб где теперь висела моя куртка(я предварительно достал из кармана паспорт,так на всякий случай),двадцать тысяч рублей уплаченных за вход и маленький почему-то жёлтый кассовый чек.Сходив предворительно в туалет(меня поразили кусочки льда в писсуарах),и обдав своё замученное лицо холодной водой,я на секунду протрезвел.Захотелось уйти,убежать,что-то я почувствовал неладное.Но моя секунда трезвости пршла,пьяная кровь с новым напором ударило в голову и я пошёл тратить деньги.
Поднявшись по длинной изогнутой лестнице на второй этаж я обнаружил что данное заведение любезно предлагает мне три различных зала-помещения для отвязного кутежа.Не знаю почему,но меня понесло именно туда,где большими белыми буквами было написано VIP.Нет,ну разве я не важная персона чёрт возьми?Я что не человек?Деньги есть и я готов их потратить!Оказавшись в зале я молча стоял и давал глазам привыкнуть к темноте.Света было очень мало,музыка играла тихая и спокойная(в отличие от остальных залов,где наверняка у каждого второго от постоянных «бум-бумов» скорей всего уже вовсю льется кровь из барабанных перепонок).Длинная барная стойка освещалась ровным голубым светом,который сочился из маленьких лампочек откуда-то сверху.Сквозь призму голубого света медленно и важно плавал табачный дым и миллионы песчинок пыли.Подойдя и присев на высокий,но удобный стул я стал изучать меню.Дорого,всё страшно дорого.Напртив каких-то непонятных мне названий значились не просто цены,там значились какие-то номера телефонов,причём с кодом страны и города.Прикинув,что на водку у меня должно хватить,я её и заказал.Бородатый с каким-то шрамом на лбу бармен спросил,подать ли мне в графине всё сразу,или наливать постепенно,я сказал что постепенно.Он налил мне рюмку и спокойно продолжал заниматься своими делами(он вытирал какое-то пятно жира со стойки),даже не заикнувшись о деньгах.Меня это слегка тронуло.Вот она,столичная интелегенция!Все всем настолько доверяют,что даже не требуют денег за недешёвую скажу я вам водку,поскольку уверены,что такой порядочный человек как я непременно расплатится когда будет уходить.Я выпил две рюмки,одна за другой,запил апельсиновым соком,закурил сигарету и глазами искал кого нибудь для какого нибудь диалога космической важности.Заговорили со мной.
-Откуда ты сынок?-худой со сморщенным как чернослив лицом,прохрипел старик.
-Из области,не здешний.А вы?-господи,что за идиотский вопрос?Какая мне вообще разница от куда он.
-Я сам не знаю парень кто я и от куда.Выпьеш?-идиотский вопрос месье!
-Ну давайте,-я поднял руку чтобы дань бородочу сигнал о очередной заливке моей рюмке водкой.
-Ээ нет,не это дерьмо,-своей старческой ладнонью он прикрыл мою рюмку,-Жорж,ему как и мне,в мой счёт,-тоесть ты платиш папаша?значит не так всё и плохо.
Бородач,которого оказывается звали почему-то Жорж(Жора?Георгий?Генацвали-налевали?),поставил на барную стойку две рюмки,которые были уже побольше моей.Содержимое их по цвету напоминало чай.
-Коньяк дружок,такого ты точно не пил,и наверное не выпьеш больше никогда,-старик улыбнулся косой улыбкой и кивнул глазами на мою рюмку,мол давай,пей.
Я залпом осушил весь этот коньяк(дорогущий наверное!) и зделал глоток сока.
-Его не пьют так,нужно небольшими глотками,залпом-не в коем случае!А букет,а аромат?А послевкусие,которое ты уничтожил этой цитрусовой дрянью?-какое послевкусие дед?да мне настолько безразлично что пить,хоть керосин,лишь бы вставляло!
-Ну извините,я первый раз пью коньяк,незнал,-язык мой сильно заплетался,но тон речи насколько я помню был уважительный.
И вдруг,как будто этот старик только и ждал,что как нибудь вечерком сюда придёт какая нибудь заблудшая душёнка,типо моей,он стал рассказывать.Рассказывать много и страшно.Мы выпили еще коньяка(два раза).Коньяк с удовольствием познакомился с двумя напитками в моей крови(пиво,водка),и уже троём они пустились в большие гастроли по моему организму.Последний концерт(как я уже знал по опыту)был запланирован где нибудь над унитазом или за углом в подворотне.На выцветшей афише моего алкогольноко быта виднелась ещё одна фамилия-желудочный сок.Да да господа!После хорошего броблювона так и не успевшими нормально перевариться полуфабрикатами,на сцену выходил желудочный сок,которому тоже оказывается нет места в желуде.Но всё это наверняка ждало меня позже,не сейчас.Сейчас я хорошо захмелевший от коньяка(наверняка он стоит как зарплата моих родителей за всё первое полугодие),и жадно затягиваясь сигаретой внимательно слушал этого странного старика.Я старался не перебивать его,и даже ни чего не спрашивать.Так как он явно был умнее и опытнее меня во многих вопросах,а когда ты чувствуешь что собеседник гораздо умнее тебя,лучше молчать.Помолчи за умного сойдёш-народная,блин, мудрость!Вещи рассказанные им были просто поразительны.Они пугали,страшили,они вызывали мурашки на моей спине и ёкающее чувство в груди.Но спиртное как-то расслабило,оно успокоило и притупило главный инстинкт любого живого существа в чьем организме было больше одной клетки-инстинкт самосахронения.
Святая инквизиция.Пораждение католической веры,церковный выродок,страх боль,искупление.Хотя извинения за преступления данной организации и слетели с уст прошлого папы,этого мало.Узаконеный королевой Изабеллой песпредел. Конец пятнадцатого века,пыль истории ничего больше.Так думают многие из вас и так думал я.До того вечера.Железный Феликс умел работать железно.После него нашлись люди которые с лёгкостью обеспечили себе прописку в аду взамен на чёрную правительственную машину(с личным водителем в звании капитана),просторную квартиру в какой нибудь высотке,корочку во внутреннем кормане полосатого пиджака,и чёрный потёртый кожаный плащ.Когда Ельцин,словно второй Ленин,отец революции,выступил с танка и памятник Феликсу с авантюрным лоском скинули с пастомента,КГБ нестало.В Белоруссии же комитет здравствует по сей день.И есть в этом самом комитете один секретный отдел.Отдел настолько секретный,что даже президент не знает чем-же он на самом деле занимается.И есть у того отдела своё название,он носит имя одного страшного человека.Томас Торквемада.
-Так ты согласен работать у меня?-быть не может старик предлогает мне работу!работу,работу,работу,работу!
-Я согласен,согласен конечно!-у меня заклокатало в груди от волнения.
-Я тебе кое-что сегодня рассказал.у меня остаёться два выхода.первый дать тебе работу,-старик закашлялся.
-А второй?-осторожно спросил я.
-А второй?-продублировал старик,-убить тебя,-теперь закашлялся я.
-Ты молод,с мозгами.Ты очень напоминаеш мне меня самого в эти годы.Приехав как и ты из неоткуда я…я добился всего,-он грустно улыбнулся и сделал глоток коньяка,-Жорж,мне нужен человек,-обратился он к бармену.
-Конечно,иду,ждите!-Жорж почему-то стал вдруг каким-то нервным и чуть не уронил с дрожащих рук стакан который протирал.
-Одна минута Жорж!-добавил старик в след куда-то быстро уходящему бармену.
-Куда он пошёл?Какой человек вам нужен,для чего?-у меня мелькнула мысль,что старик послал Жоржа за какой нибудь девицей лёгкого поведения,в принципе мысль вполне логичная.
-Эта будет твоя первая проверка,сынок,-он снова улыбнулся,страшной и азартной улыбкой.
-Что за проверка?-я начал немного паниковать.
-Если ты её пройдёшь,ты будешь работать у меня,если нет…значит не будешь,-странный опасный КГБэшный старый хер явно задумал не с девицой кувыркаться,но тогда что?
- Господин,всё готово,-Жорж пришёл действительно через минуту.Господин?Ничего себе!
-За мной паренёк!-старик встал и двинулся за барную стойку,подскочивший я последовал за ним.
-Почему этот Жорж назвал вас господин?-в догонку ему кинул я.
-Он был у меня на работе.Скажу более,он и был какое-то время моей работой,-спокойно ответил старик.
Мы шли по какому то узкому светлому коридору,из вентилиционных решёток слышалась музыка и восторженные вопли толпы.Старик шёл быстро,почти бежал,как встревоженный автовладелец мчался в халате и тапочках во двор к своей машине,проверить что-же вызвало писк его сигнализации .Дойдя до двери с табличкой «не входить»,он вдруг достал из кармана хромированный пистолет с коротеньким дулом и горящими глазами посмотрел на меня.
-Ты готов приятель?-нет,ну нет,это уже не смешно.Зачем он привёл меня сюда,достал пистолет и в добавок ко всему спросил готов ли я?К чему я должен быть готов,я хоть и пьяный,но до таких дел нужно как минимум ещё триста грамм водки…
Он открыл дверь.В комнате был один стул,четыре стены,яркая лампочка.Стул был привинчен к полу,на стуле сидел человек прикованный наручниками по ногам и рукам.Рот его был заклеен скотчем,глаза бегали,но человек покорно молчал.Старик зашол,зашол и я.
-Закрой дверь,-я закрыл.
-Держи пистоет малыш!-я взял.
Глаза человека забегали быстрее,он стал что-то мычать под скотчем.Я держал пистолет в правой руке,но руки не подымал.Я ждал,ждал и вглядывался в эти бегающие глаза.Это был Валера.Это был самый лучший в мире плотник,и я сейчас должен лишить этот мир самого лучшего…
-Поднимай руку и нажми три раза на спусковой крючок,в грудь,-ага,тебе легко говорить педрилла старый!
-Господи,а зачем всё это,ради чего?-я лелеел надежду что всё это шутка.
-Ради того сынок,чьё имя ты только что упомянул в суе!-старик смотрел то на меня,то на Валеру,то на мою трясущуюся правую руку.
Всё так просто!Только нажать на спусковой крючок.Три раза,всего три.Интересно ли вам как это-лишить человека жизни?И без разницы,семьянин ли это постоянно и в срок уплачивающий налоги,или вот эта пародия на гражданина на которую я сейчас взирал.Просто взять и оборвать жизнь живого существа.И это не просто муху прихлопнуть,или лося завалить на охоте,нет.Существо не просто живое,оно думающие,мыслящее,всё понимающее,фантазирующее,оно может обижаться,смеяться,оно тебя понимает и может помочь.Оно-человек!Ну подумаешь человек.На войне ведь столько их гибнет.Там ведь люди тоже убивают людей,только легально.На войне сезон охоты круглосуточный и без обедов.И ради чего?Нефти,территории,или власти?Если бог даровал человеку жизнь,то пусть он её и отнимает,правда?При чём тут собственно я?Какое я вообще имею право?Кто я такой?А может это только первый раз так тяжело?Может потом всё будет в норме и в порядке вещей?Нет,бред полный!В какой такой норме?Я ведь человека убью!Моя совесть будет преследовать меня до того момента,пока я либо не вздёрнусь сам,либо не уйду в монастырь замаливать грехи.Да но тогда старик убьет меня,он же говорил…Боже что делать?Я не хочу никого убивать,я просто зашёл в этот чёртов кабак чтобы догнаться до нормы полного аута.Зашёл что бы пропить все деньги и с позором вернуться домой.Интересно- что именно Валера привёз меня сюда.Привёз своего палача.Может убить старика?У меня-же в руках пистолет.Убить, освободить Валеру и уезжать назад домой.Нет плохая идея.По крайней мере по его рассказам(а как я уже смог понять он не врал)он в КГБ такая шишка,что меня всё равно найдут и наверняка приговорят к вышке.Арест,слёзы родителей,всеобщий позор к семье больного непутёвого уголовника в нашем маленьком городке…Что делать,что-же мне делать?
Я поднял правую руку выше,на уровень груди прикованного.Валера стал мычать громче,стал извиваться сильнее,стал мотать головой,из глаз потекли слёзы.Они катились по его скулам и растворялись в седой щетине.Некоторые добегали до уголка рта и капали с подбородка.Я чувствовал что не могу этого зделать.Я вдруг увидел в Валере того человека,кем он был.Он наверняка хорошо учился,отслужив в армии он женился и был счастлив в браке.Он тайком отлаживал деньги на шубу жене.Жили хоть и скромно,но с достоинством.По праздникам была на столе и икра и докторская колбаса.Всей семьёй копили на машину.На доске почёта Валерина фотография висит на зависть остальным работягам уже пятый месяц.Летом он и жена отдыхают в Крыму. Потом советский союз развалился,все его тысячи на книжке(как и у жены)згорели.Заводы позакрывались,увольнение.Водка,водка,ещё водка.Последние попытки хоть куда-нибудь устроиться работать,потом попытки его жены закодировать мужа.Слёзы,скандалы.Развод и продажа квартиры.Деньги пополам.Жена покупает однокомнатную,муж свою часть денег пропивает.Перебиваясь начлежками у таких-же как и он друзей-алкашов.Но деньги заканчиваются,а часть просто куда-то пропадает.И никому Валера уже не мил.И вот он-сидит,извивается,плачет.Сейчас он умрёт.Умрёт от руки подростка годящемуся ему в сыновья.Сердце у меня в те долгие минуты просто выпрыгивало из груди.Оно билось,как на смертном одре.Мой палец лёг на курок.Я глубоко вдохнул и вдруг почувствовал,что теперь я абсолютно трезв.Словно я и не пил сегодня вечером ничего.Я стою полностью вменяемый и собираюсь низа что-ни про что убить человека!Сума сойти!
Как будто отсоединившись от тела,и теперь неподвластная моему разуму,правая рука дала команду указательному пальцу.Я нажал на спусковой крючок.Выстрела не было.Пистолет был незаряжен…
-Всё правильно,-старик улыбаясь смотрел на меня.Меня трясло.Я колотился словно стою сейчас голый где нибудь ночью в Сибире,-поехали малыш!Нам надо работать,-он быстро вышел из комнаты,кивком дав мне знак чтобы я следовал за ним.Что было дальше с Валерой я не знаю,но хочеться верить что если у него и не всё хорошо,то по крайней мере он хотя бы жив.
Конечно вы думаете,что весь этот рассказ полнейший бред,что быть этого не может.И вы в чём-то правы.Не может.Ну разве есть какой-то там секретный отдел в КГБ?И занимается он инквизицией?В двадцать первом веке-инквизиция!Верьте,не верьте,мне как-то безразлично ваше мнение,я просто хочу выговориться.
Пока ещё есть время,я хочу рассказать о этом старике,который поставил тем вечером меня перед страшным выбором,и о его своеобразным «коллегой по цеху».
Их двое.Двое таких страшных,больных на голову,с извращённым потоком мышления и мировоззрения людей.Тот старик с которым я познакомился в баре -алгоголик.В самой последней стадии,которая вообще возможна.Вот уже как одиннадцать лет никто его не видел трезвым.На потдержание его жизни работает огромная группа высококвалифицированных врачей-наркологов.Он не может есть обычную пищу,все необходимые ингридиенты для более менее нормальной работы его организма подаются через капельницу.Печень ему пересаживали дважды.Через капельницу ему подаётся и специально для него разработанный спиртосодержащий раствор,таким образом он получает необходимую дозу алкоголя.Пить спиртные напитки категорически нельзя-не выдержит сердце.По итогам всевозможных тестов,врачи нашли только два вида очень редкого и дорого коньяка,которые можно пить обычным способом(вливать через гортань).Он искренне верит в бога и очень набожный.Ни жены,ни детей никогда не было. Раньше работал военным врачом,много повидал ужасов,был в плену.В чём-же заключается его работа?В пытках.В очень жестоких и страшных пытках.При такой «работе» не пить наверное нельзя.Я не хочу подробно рассказывать о некоторых деталях его пыток.Это очень скверно.Вот хотя-бы три маленькие картинки.Аккуратно намазав йодом ту часть тела,где находится печень,он огромным шприцом,под завязку наполненным дешёвым вином,вводит прямо в печень всю эту порцию своему очередному «клиенту».Номер два.Вкручивает по два самореза в коленную чашечку,пассатижами вырывает их назад.Любит принуждать своих жерт есть свои-же собственные части тела.Номер три.Полностью снимает с жерты всю кожу на торсе.Тем самым оголяя мышечные ткани,и фрагменты костей.Подносит большое зеркало,давая разглядеть несчастному все прелести человеческой анатомии.Естественно о никаком наоркозе не может быть и речи.
Теперь немного расскажу о том втором садисте.Он очень весёлый человек,любит травить анекдоты,полный.У него есть семья и два сына.Он не пьёт,в бога не верит.Именно поэтому я считаю его гораздо более «двинутым» чем тот алкоголик.Спокойно приходить домой,целовать жену и спрашивать у детей как прошёл день,после такого…
И всё это происходит под зданием Дворца республики!Под той самой огромной площадью,где зимой заливают каток и ставят главную ёлку страны.Именно там эти ироды и обрекают людей на мучительную смерть ради спасения их душ.Именно по этому у власти нет серьёзных политических врагов.Представители всевозможных оппозиций,сознательно оставляются самые не опасные.Наблюдая за всем этим я долго думал в чем-же смысл жизни?Настоящий смысл настоящей жизни.Оказывается он у каждого человека свой.Свой смысл жизни.У некоторых к примеру-разбогатеть.У других создать семью.Вроде всё просто,неправда?Вот же он-смысл жизни,перед носом!Но на самом деле смысла жизни и нет никакого…Это все,ну словно бутафория какая-нибудь.Картонная,дешевоя декорация.Все эти люди,машины,этот шум улиц,деревьев.Этот ветер,холодный,тёплый.Эта еда,эта зарплата,это дурное чувство какого-то туманного долга.Мы все должны,я имею ввиду не что-то материальное.И вот когда мы,люди,сможем понять что-же мы,а главное кому должны-перед нами и откроется настоящий смысл жизни.К сожалению я не знаю кому и что я должен.Смысла жизни у меня нет.Мне не надо денег,любого другого блага,в любых формах.Именно поэтому я самый несчастный человек на планете.Потому что я знаю как узнать смысл,но не могу…
Я не знаю…как они вообще могут…могут…
--------------------------------------
Начинается очередной припадок.Он сопровождается галлюцинациями,душераздирающими криками.После нажатия красной кнопки,что была под столом прибегают санитары…

Записано на диктофон со слов пациента одной из психических лечебниц.





© Copyright: Юрий Курилин, 2007
Свидетельство о публикации №2710040116

–>

Произведение: Смысл жизни | Отзывы: 1
Вы - Новый Автор? | Регистрация | Забыл(а) пароль
За содержание отзывов Магистрат ответственности не несёт.

Принято мною
Автор: Поляк - 06-Oct-07 12:00
(подпись)

->