Рыжий Бог
Самолёт летел, а в его голове пуржили глупости, звучавшие разными голосами.
Бархатным баритоном ,обычно отпускающим грехи, нараспев пробивалась фраза – коль сотворил себе кумира, не замути инет реалом. Потусторонний Ворошиловский тембр убедительно вещал – что наша жизнь? Игра. А он отвечал, значит, игра и есть настоящая жизнь.
Вспомнились изумлённые глаза пассажиров аэровокзала, когда он облачался в кумач Деда Мороза. Глаза рыжего бесёнка из той соседской квартиры, пообещавшего за вознаграждение утром передать всё из рук в руки.
Он навсегда улетал из города, ставшего родным уже давно, но не захотевшего им остаться ради настоящей игры, которую придумали скучающие по детству взрослые.
Поймать Новый Год в небе не так уж и плохо. Это перманентный праздник, растянутый в часовых поясах. Кто еще может расплескать миг на несколько часов? Значит, в году ещё полетаем!
Дверной звонок-старожил со временем превращается почти в чревовещателя визитёров .Он всегда звучит по разному. И без всяких мистических штучек сразу понятно , кто стоит за дверью – разносчики квитанционной заразы, соседка на бесхлебье или ошибка времени в пространстве.
На этот раз он даже не зазвонил, звякнул , как поперхнулся, коротко и почти неслышно. Так падает маленькая копейка на деревянный пол.
На пороге стоял…Дед Мороз.
- Наверное я заблудился, на вашей двери нет номера, я ищу мальчика Веню из 17 квартиры, а после 13 нумерация исчезает,- он неуверенно показал взглядом на мешок , обклеенный звёздами из серебряной фольги, как будто оправдываясь.
- Это будет первая квартира слева на следующем этаже. Ой…а у вас рукав разорван..- она истинктивно протянула руку к его плечу, где зияла тщательно спланированная прореха.
Следующая фраза далась Морозу с большим трудом, он не умел честно врать, спасал только бородато-париковый комуфляж.
Дальше игра пошла по своим старым правилам.
Красные нитки, чай и короткий бесконечный разговор, начатый три года назад в паутине.
Диалог, ставший тонкой ниточкой, оправдывающей его существование. И как всякий закоренелый эгоист, он хранил его за семью печатями, потому что знал, если порвётся и это…
Ни к чему не обязывающая встреча, почти запредельное ощущение «своего» в холодном чужом мире. Как снежинка, которой можно только любоваться, но нельзя трогать.
После его ухода, она долго не могла вернуться . Случайный Дед Мороз, но откуда это ощущение, когда внутри шёпотом, чтобы не спугнуть бабочку интуиции кружит сердце. Дежавю, которое она десятки раз проигрывала в уме. Сбой алгоритма, который дороже жизни программы.
Она подошла к зеркалу и показала ему язык.
Странно, подумала она, а ведь мы любим сказки именно за то, что их не бывает.
Звонок самоуверенно и ворчливо разорвал мир и антимир, игра осталась за амальгамой, а жизнь рванула к двери.
На пороге стоял соседский Венька . Он протянул лукошко, где на ёлочной мишуре дремал рыжий котёнок.
Она знала, что он никогда не сознается , а она, подыгрывая, почти никогда не поверит, потому что и сама жила только в игре, которую не хотелось портить.
Древние лукавили, если кликнуть словом «халва» в первое воспоминание, когда ты её пробовал, во рту обязательно станет слаще.
Рыжий проснулся и вскоре заурчал. С сегодняшнего дня предстояло переводить с кошачьего.
Вечером Рыжий Бог пел песни под ворчание старого кулера, с любопытством разглядывая мышиный огонёк красной лампочки.
Мышь, гордая осознанием того , что наступил её год , выделяла фразу , чтобы положить в карман и отпустить в письмо.
Мы сами выбираем игры, которые в нас играют.
Чтобы жить…
(Опубликовано 26-Dec-07) Отзывы: 13
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20071225231007130
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!