МЕРТВЕЦКАЯ
Словно жмурик под белой простынкою сука-зима.
Посиневшие пятки озер до тоски холодны.
Хоть ты бейся об лед, хоть топырь к подаянью карман,
Охереть-не-дожить до какой-нибудь там Бугульмы.
Здесь дороги не в Рим, - обязательно в Тьмутаракань, -
Не ведут, а заводят в бессмысленность голых равнин,
Где с бутылкой в кармане мотается пьяненький ян,
А вдогонку ему верещит толстожопая инь.
И не спросишь ведь попросту: «Кто, мол, ети, виноват?»
Потому что в ответ не добьешься вообще ни хрена.
Здесь по старой привычке боятся ментов и солдат
И считают, что горе всегда от большого ума.
И чем дальше живу, тем уютней мне кажется морг, -
Там не нужно просить, чтоб тебе отпустили грехи,
Там спокойно и тихо. Лежишь, на ноге - номерок.
И не нужно от боли орать, воплощаясь в стихи…
(Опубликовано 02-Feb-08) Отзывы: 10
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20080202094501104
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!