...
Когда бы мне расти не из небес,
Когда бы не подаренное бремя
Пасти и отвергать собою время,
Столетья стричь, растущие, как лес
Руна, где древом каждая шерстинка
Мгновений - сполохом рассвета рождена,
Но ныне брошена (зажата? сожжена?)
Иль предана земле по волосинке
В затоптанный до камня идеал,
Обильно поливаемый неверьем...
Тогда б мой долг и дух, что долгом стал,
В грязи сверкнув горящим опереньем,
Не рухнул бы устало, но восстал
Из лимба ангелом потерянных зеркал,
Чтоб просто быть, не чувствуя накал
Крылатой воли, разрушающей забвенье.
Но, вопреки Отцу, забыв на миг
Завет, сорвать покровы плащаницы
Так было радостно, что отразился лик
Поторопившейся явиться в мир жар-птицы
В зловещем океане бытия.
И сущность облекает в плоть себя,
По амальгаме, с шёпота на крик
Взрывая Зов, стекает, как родник,
Из отраженья силясь воплотиться
В ещё неясное, недужное "должна"
И умирает, потому что не нужна.
|
