Я рисую ветер.
Мне кажется, он все знает.
Любое движение кисти.
Тушь течет по краю.
Лист дробится пылью.
На шаг отступаю в осень.
Стучатся в окошки листья.
Сны вернутся былью.
Кто рисует ветер?
По пыльной дороге - в небо,
Осеннее солнце кошкой
Пляшет на портрете.
Тушь ложится ровно
И черные сны мелькают
В весеннем натюрморте.
За что наказаны листья?
|