 |
| УЗОРЫ ВРЕМЕНИ |
|
18-Aug-08 06:04
Автор: Владкор Раздел: Лирика - всякая |
|
УЗОРЫ ВРЕМЕНИ 1
* * *
На нить времени нанизаны тысячи миров.
Утром проснешься, а вчерашнего мира – нет.
Открываешь газету, и не находишь знакомых слов,
Выглядываешь в окно, а там – другой белый свет, -
Степная трава вместо трамвайных рельсов,
А вместо проспектов – глади речных излук,
И, кроме конных разъездов кошачьеглазых эльфов,
Ни единой души на тысячи вёрст вокруг…
* * *
я потерял часы, и время встало,
точнее, я перестал его ощущать:
ощупываю щетину, смотрюсь в зерцало,
мараю стихами потрепанную тетрадь,
но все это – словно вне меня,
словно жизнь прошла, а я остался за краем,
где не разжечь даже искры огня,
где только горный тролль на волынке играет…
* * *
спираль времени делает новый виток,
совмещая в одной точке разные события,
проекция прошлого пулей в висок
убивает будущее, и все открытия
вселенных, и прочих знаковых мелочей
тонут под тоненькой струйкой песка,
когда орды орков в одну из ночей
ворвутся в твоё сердце, как в город войска…
* * *
время настолько тягуче, что, мухой в сиропе,
барахтаешься час, а, кажется, что прошла жизнь,
выйдешь во двор, где на заборе галка в сером салопе
грустно чистит перья, толстый кот сделает «брысь»,
сверкая босыми лапами, от мусорных баков,
а морщинистый гном в соседней пивной
закажет к пиву тарелку вареных раков
и через стекло будет посмеиваться надо мной…
* * *
рисуешь слова, составляешь узор времени,
но никак не дорисуешь его до конца,
и никак не поймешь - какого ты роду-племени,
и сегодня не узнаёшь своего вчерашнего лица,
и вместо «я» начинаешь говорить о себе «он»,
а узор все равно не дается, и ты понимаешь,
что время - это просто хитрющий лепрекон,
которого, как ни лови, никогда не поймаешь…
УЗОРЫ ВРЕМЕНИ 2
* * *
Здесь обо мне давным-давно забыли –
В краю кукушек память коротка.
Стряхни меня с ладони горсткой пыли,
Где пересохла времени река,
Где всех озёр прозрачная прохлада
Не как слеза, но солона слезой,
Где шёпотом звучащая баллада
Придумана не для тебя.
Не мной.
* * *
Уснули и реки, и долы,
Дороги, леса и холмы,
Поэзия – как разносолы
Для пира во время чумы,
Где стайка весёлых безумцев
Последний зажжёт костерок,
И тонкие пальцы коснутся
Моих приснопамятных строк,
Не бойся, родная, попробуй,
Не нужно копаться в словах,
Пока ледяной недотрогой
Зависла Луна в небесах.
Когда пожираются царства
Чумной лихорадкой огня,
Ты спой про любовь и коварство
И выпей бокал.
За меня.
* * *
райские кущи, летейские чащи,
грезим о будущем, спим в настоящем,
пишем стихи, и друг друга ревнуем
к славе, удаче, судьбы поцелуям,
спорим до драки – глухие с немыми -
в тщетной надежде, что вспомнится имя
где-то в веках, только всех ждут в грядущем
райские чащи… летейские кущи…
* * *
По осени посчитаны цыплята.
Стоит цыган, на цыпочки привстав.
О, речь моя, не писанный устав,
Где переврана каждая цитата,
Где бродит мой лирический герой
В хитросплетеньях времени и судеб,
И от меня ни капли не убудет,
Когда я прячусь за его спиной.
Шуршит сквозняк эпох черновиками
Забытыми, похоже, на века.
Герой ушёл. И я прощаюсь с вами,
Чтоб завтра кануть в бездне языка…
* * *
Когда летейские окрестности
Услышат вдруг мой матерок,
Большой потерей для словесности
Не станет автор этих строк,
И в паутине Интернета
Все реже будут вспоминать
Про ярославского поэта,
Который, в бога душу мать,
Успел насочинять до дури -
Не разгрести и за века,
И, наследив в литературе,
Нахально юркнул в облака…
ВРЕМЯ РЫСЬ
1
Милая, время бежит от меня,
Машет хвостом и теряется в прошлом.
Хочешь, присню себе сны о хорошем,
Каждый из них, как зеницу храня?
Сниться мне будут размытая высь,
Облачный кит, уплывающий к звёздам…
Ты не буди меня. Поздно. Все – поздно, -
Время мелькнуло, как в зарослях рысь.
Может, приснится: ты – рядом со мной
Молча застыла сиделкой бессменной.
Время исчезло. И в нашей Вселенной
Вечность лежит по углам тишиной…
2
заведу граммофон: покручу ручку, поставлю трубу,
выкурю папироску, выпью бокал вина,
пусть со старой пластинки треск и одно «бу-бу»,
и за окнами ночь, словно клякса, черным черна,
и зрачок ее, - суть кошачий, в меня глядит
до озноба, куда-то в душу, до холодка
меж лопатками, и всех обид алфавит
ничего не стоит, родная, наверняка,
я еще вернусь с тех кошачьих троп,
где, спеша за временем, заплутал,
я вернусь обязательно, ведь вечность – это не срок,
если я не все ещё о любви тебе рассказал…
|
|
| –> |
|
|
| Автор: *ai - 18-Aug-08 06:04 |
| (подпись) -> |
| |
| Автор: *ai - 18-Aug-08 06:11 |
Интересно..на такие "тихо сам с собой на тему" А нащо оно треба?..почему-то тянет в межсезонье..осень на подлёте.
Почему-то вспомнилось старое доброе про счастье..Сейчас уже и не помню, чьё.
Колумб был счастлив не когда открыл, а когда открывал Америку. Ну или циничное от поручика..но сам процесс..
Наверное, пишущий человек тоже, если не лукавя, всё-таки именно в процессе сотворения и бывает не только самим собой , но и с самим собой в счастливом консенсунсе.
Спасибо за Ваши узоры..они такие разные и на цвет, и на фактуру ..есть воздушные петли, есть столбики, накиды..
Думаю, каждый найдёт свою вязь..
Ну и, не пропадайте! Вы нам очень интересны.
-----
А и ладно... И Вам всего))
-> |
|
|
|
