Кролик и поэзия
Это случилось вчера, а может завтра. Не знаю, вечно путаюсь! А какая собственно разница! Главное не это. Главное то, что когда я сидел и жевал листик одуванчика, передо мной вдруг что-то «бряк»! Или «бум»! Или «шмяк»! Или все это сразу. Ну, страшное что-то грохнуло. Невольно уши к голове прижались, а сама голова в плечи втянулась и глазки зажмурились.
Так вот! Я сижу, так зажмурившись, и думаю себе, что это было? Но думаю не так как всегда, а вот так:
Если это было «бряк»,
Если это было «бум»
Значит что-то здесь не так,
Не случаен этот шум.
Но, однако, этот «бряк»,
И конечно этот «бум»
Не задели ведь никак.
Но тут я понял, что думаю как-то неправильно, однако мысль закончил:
- А с закрытыми глазами не поймешь ведь ни бум-бум!
- Ой! Это как это получилось?- глаза сами распахнулись от удивления. Теперь я уже не понимал, что важнее, выяснить: что это блямкнулось или почему это я так странно думал. Хотя выяснять причину шума не понадобилось. Это я сразу сообразил, увидев слоника собирающего парашют. Я бросился к нему и закричал:
- Ты что, с ума сошел, или кто это сошел с ума, разрешив тебе прыгать на парашюте? Ты же мог задавить меня! Или вообще кого ни будь! А еще, ты мог разрушить мою норку!
- Привет, кролик,- деловито ответил слоненок, продолжая делать свое дело.
- Привет, привет! Но знаешь, как ты напугал меня? Я даже думать стал не правильно!- продолжал возмущаться я.
- Что значит, не правильно думать?- слоник, наконец, закончил возиться с парашютом.
- А то и значит! Ты брякнулся с неба, а я не видел. Зато слышал такое «бряк» или «бум», что глазки сами закрылись, а в голову заскочили неправильные мысли.
- Неправильные?
- Конечно! Разве правильно думать так:
Если это было «бряк»,
Если это было «бум»,
Значит что-то здесь не так,
Не случаен этот шум.
- А как думать правильно?- поинтересовался слоник.
- По-другому! Как-нибудь так:
«Ой, что-то грохнуло! Не опасно ли это?»
- А!- понял слоник,- Значит, тебя не устраивает форма мыслей?
- Чего-чего?- Переспросил я.
- Форма, в которой мысли заскочили к тебе в голову.
- Слоник, ты, кажется, здорово брякнулся об землю на своем парашюте! Мысли, не были ни в какой форме, они не умеют одеваться!
- Как сказать, как сказать,- задумчиво произнес слоник,- у тебя они, например, обрели форму стиха, во всяком случае, они чем-то напоминают стихи.
- Стихи?
- Конечно.
- А это не опасно?
- Для кого как.
- А для меня?
- Не знаю. Видишь ли, кролик, стихи – это такое! Или нет, это такая форма изложения мысли, при которой есть ритм и рифма. Пишут их поэты. А поэтов уважают.
- То, что уважают это хорошо! И что такое ритм мне понятно. А что такое рифма?- заинтересовался я
- Ну, это когда складно. К примеру: ложка – картошка, или как это было у тебя: «бряк» - так.
- Так! Получается, что когда ты грохнулся и напугал меня, я сразу стал поэтом и написал стихи!- Я встал на задние лапки и приосанился.
- Подожди, кролик, это не совсем так. Точнее совсем не так. Пока еще ты не поэт пожалуй .
- Почему? Ритм есть, и рифма есть, а значит, я придумал стихи! А раз придумал, значит, я поэт!- возмутился я и, размахивая в такт лапкой, продекламировал:
Трим-та-тим-та-тим-та «бряк»
Трим-та-тим-та-тим-та «бум»
Трим-та-тим-та-тим не так
Трим-та-тим-та-тим-та шум!
Слоник грустно посмотрел на меня и сказал:
- Да, пожалуй, для тебя, стихи действительно – опасно. Видишь ли, кролик, рассказывая о стихах, я упустил, одну важную вещь. А именно то, что в них должна звучать поэзия. А без нее стихи – не стихи. И те, кто пишет стихи без поэзии – не поэты.
- А поэзия, это что?
- Этого я объяснить не могу, волк мог бы, пожалуй, он часто на луну поет. Поэтично так. Хочешь, сходим к нему, спросим?
Я даже подпрыгнул:
- Ну, ты вааще! Он же меня схрумкает, не подавится, за одну минутку!
- Не «схрумкает»! Я рядом буду и не позволю. Так что можем сходить.
- Ладно!- набрался я храбрости,- Пошли!
Волк меня «хрумкать» не стал, а даже наоборот встретил приветливо. Ему понравилось, что его считают поэтом, кроме того, он был сыт, а потому добродушен. Слушая мою историю, разлегшись на траве, согласно кивал слонику на его замечания и о чем то мечтал.
- Поэзия…- лениво сгоняя с носа муху, проворчал он,- знакомо. Это когда луна плывет в подушку облаков и приходит песня, звучащая в ночи для любимой:.........
- И все?- спросил я.
- А что еще надо?- удивленно спросил волк.
- А рифма где? Какие же это стихи, без рифмы? Вот у меня есть рифма – это стихи! А у тебя нет рифмы, а значит это не стихотворение!
- Что?!- Возмутился волк,- Это у тебя не стихотворение! Поэзия где? Где в твоей тарабарщине Поэзия, спрашиваю! Знаешь, кролик, обидел ты меня! Обидел сильно! Беги-ка ты отсюда быстро, пока я сыт и не попадайся мне! Съем!
Я удрал. Но попался. Попался именно тогда, когда увидел слоника летящего на парашюте.
- Подожди!- сказал я, волку указывая на слоника лапкой.
- Что там?- заинтересовался волк.
- Видишь?- Спросил я,- Как здорово!
Ухватился за облако слоник,
Облака для него – паруса.
Дядька ветер-пастух их догонит,
Посмотреть на слона в небесах.
Ой, не будь же ты жадиной ветер,
А ладонью меня поднеси,
К облакам - там я друга заметил,
И не злись, что тебя попросил.
- Гхм!- Прозвучало в ответ,- Хотя... что-то есть…. Пожалуй, не совсем безнадежен. Ладно, любуйся, твори, а я пойду, мышей поищу, может и там поэт родился….
(Опубликовано 28-Jan-09) Отзывы: 9
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20090128002219222
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!