Если спрятан за прожитым
плач и скрежет зубов,
и на мыслях, размноженных,
красный след от оков,
то на медной копеечке -
капля свинца,
и у сердца,
у сердца
убитого миром бойца
бьётся,
бьётся,
бьётся -
мЫшца.
Вырванные нафиг,
с корнем или без,
словно черепахи,
ползём мы через лес,
и совсем не важно:
кто, куда и как.

Плывёт "Варяг" бумажный
на вражеский маяк...