 |
| О, Генри..! |
|
10-Sep-09 01:49
Автор: ada Раздел: Родом из Детства |
|
Время приходит на исповедь…Время, не нужно, я уже давно не слушаю, а только слышу… а это больнее. Ну что ты мне про них. Я всё знаю про стечение или не стечение. Но я-то что могу ? Созерцатель…
Да, детство это всего лишь отсрочка от жизни, когда тень важнее тебя. Ну да, к этому порогу они пришли, имея за плечами несколько теней…
Она зачитывается О.Генри и рисует каждое утро этот последний листок, думая, что он появляется сам… Он появляется этим последним листком и думает, это она…Но обоим уже спрятали детство под толстым хитином панциря скуки. Кто? Наверное, добрые люди. Они всегда на рубеже правд…
Я подслушивал её желание сделать его лист не осенним , а чистым…Время, ты меня слышишь, ты бы поделилось способностью отсачиваться из прошлого. Ты бываешь змеёй и ласковой кошкой, расскажи, где ты хранишь ключи своих перемен…
Когда-нибудь она вспомнит минус тебя. Оттуда изнутри , когда еще чистый лист и шум волны и стук сердца, которое и потом будет рядом почти всю дорогу..Но почему тогда оно колотилось набатом и гнало волну , и если бы не клетка из веток рёбер…Это не мой ребёнок…Девочка, бедная, вы глупенькая дурочка , боявшаяся целоваться до замужества, думая что именно оттуда появляются дети…Святая простота послевоенного поколения.. Чувство пустой вины – это спрут, который распускает чёрнильные щупальца, постепенно покрывая всю поверхность света. И сначала родилась вина, а потом уже ребёнок…он вытащил этого спрута изнутри…и мама немного забывалась. В хлопотах кормлениях и заботах…и понимала…чужих детей не бывает даже если…
Время, вот скажи, зачем тебе нужно было так издеваться над ребёнком? Что он тебе сделал? А ведь он родился с этой виной и волочил жизнь жертвы, пока не стал волком…
А теперь ты приходишь и пробуешь отыграть назад…Время, ты не лекарь…Ты – врач …врешь, врешь и врешь. Да тебя вообще нет. И если только, я захочу…ты секундами ,минутами и часами приползёшь к ней даже не на коленях, потому что у змей нет колен…
Дети …когда треснет панцирь…
Печально…больно…и тишина.
Будет единица и миллионы. Похожее, близкое, напоминающее, но не то…
Те же самые слова, но другие сочетания…
Фразу повторятся, но голос…голос…
И слёзы будут, но разве повторятся глаза, походка ума и запах сердца. Я знаю…нет, чувствую запах такого сердца. И только я. Ведь у другого то же самое ощущается иначе.
Шаги слов по воде беззвучны, бумеранг мыслей полетел искать третьего. А игра уже давно отпочковалась от своих игроков и живёт самостоятельно, она как материнская плата – свободна зависимостью и зависима свободой. Один вложит в огонь угасание, другой – возрождение.
А огонь…сам по себе…Что сгорит, что останется…
Останется, останется…несгораемая разность ..неповторимость.
Печально и больно и тишина…
Свои, чужие.
У чужих одна и та же ветка сирени разных оттенков, даже ночью…
Спрута больше нет и никто не виноват в том, что он был…И если это поймет не только время, осенний лист останется чистым как первый снег…
О! Генри…
Жизнь - игра ...
но лишь до тех пор ,
пока
не доиграешься до жизни.
|
|
| –> |
|
|
| Автор: Геннадий Казакевич - 10-Sep-09 01:50 |
Ого! Плавный переход от верлибра к стихам в прозе (или эссе в стихах?)
С огромным интересом,
ГК-> |
| |
| Автор: вдруг напишу - 10-Sep-09 21:31 |
Про ключи перемен - полный абзац! :-))
-----
вдруг-> |
|
|
|
