Добро пожаловать!  Регистрация  Автопилот  Вопросы..?  ?  
   
  НачалоАвторыПроизведенияОтзывыРазделыИтогиПоискОпросыНовостиПомощь   ? 
Вход в систему?
Имя:
Пароль:
 
Я забыл(а) пароль!
Я здесь впервые...

Сводки?
• ada
Общие итоги
Произведения
Авторы
 Кто крайний?
Старый Брюзга

Поиски?
Произведения - ВСЕ
Отзывы - ВСЕ
 Родом из Детства
ВСЕ в разделе
Произведения в разделе
Отзывы в разделе
 ada
ВСЕ от Автора
Произведения Автора
Отзывы Автора

Индексы?
• ada (122)
Начало
  Наблюдения (10)
По содержанию
  Лирика - всякая (5849)
  Город и Человек (379)
  В вагоне метро (25)
  Времена года (295)
  Персонажи (285)
  Общество/Политика (123)
  Мистика/Философия (646)
  Юмор/Ирония (630)
  Самобичевание (103)
  Про ёжиков (57)
• Родом из Детства (333)
  Суицид/Эвтаназия (75)
  Способы выживания (296)
  Эротика (67)
  Вкусное (37)
По форме
  Циклы стихов (129)
  Восьмистишия (269)
  Сонеты (92)
  Верлибр (145)
  Японские (178)
  Хард-рок (49)
  Песни (158)
  Переводы (170)
  Контркультура (8)
  На иных языках (25)
  Подражания/Пародии (148)
  Сказки и притчи (67)
Проза
  Проза (609)
  Миниатюры (343)
  Эссе (33)
  Пьесы/Сценарии (23)
Разное
  Публикации-ссылки (8)
  А было так... (451)
  Вокруг и около стихов (85)
  Слово редактору (8)
  Миллион значений (31)

Кто здесь??
  На сервере (GMT-0600):
  04:14:40  19 Nov 2017
1. Гости-читатели: 19

Смотрите также: 
 Авторская Сводка : ada
 Авторский Индекс : ada
 Поиск : ada - Произведения
 Поиск : ada - Отзывы
 Поиск : Раздел : Родом из Детства

Это произведение: 
 Формат для печати
 Отправить приятелю: е-почта

О, Генри..!
10-Sep-09 01:49
Автор: ada   Раздел: Родом из Детства
Время приходит на исповедь…Время, не нужно, я уже давно не слушаю, а только слышу… а это больнее. Ну что ты мне про них. Я всё знаю про стечение или не стечение. Но я-то что могу ? Созерцатель…

Да, детство это всего лишь отсрочка от жизни, когда тень важнее тебя. Ну да, к этому порогу они пришли, имея за плечами несколько теней…

Она зачитывается О.Генри и рисует каждое утро этот последний листок, думая, что он появляется сам… Он появляется этим последним листком и думает, это она…Но обоим уже спрятали детство под толстым хитином панциря скуки. Кто? Наверное, добрые люди. Они всегда на рубеже правд…

Я подслушивал её желание сделать его лист не осенним , а чистым…Время, ты меня слышишь, ты бы поделилось способностью отсачиваться из прошлого. Ты бываешь змеёй и ласковой кошкой, расскажи, где ты хранишь ключи своих перемен…

Когда-нибудь она вспомнит минус тебя. Оттуда изнутри , когда еще чистый лист и шум волны и стук сердца, которое и потом будет рядом почти всю дорогу..Но почему тогда оно колотилось набатом и гнало волну , и если бы не клетка из веток рёбер…Это не мой ребёнок…Девочка, бедная, вы глупенькая дурочка , боявшаяся целоваться до замужества, думая что именно оттуда появляются дети…Святая простота послевоенного поколения.. Чувство пустой вины – это спрут, который распускает чёрнильные щупальца, постепенно покрывая всю поверхность света. И сначала родилась вина, а потом уже ребёнок…он вытащил этого спрута изнутри…и мама немного забывалась. В хлопотах кормлениях и заботах…и понимала…чужих детей не бывает даже если…

Время, вот скажи, зачем тебе нужно было так издеваться над ребёнком? Что он тебе сделал? А ведь он родился с этой виной и волочил жизнь жертвы, пока не стал волком…

А теперь ты приходишь и пробуешь отыграть назад…Время, ты не лекарь…Ты – врач …врешь, врешь и врешь. Да тебя вообще нет. И если только, я захочу…ты секундами ,минутами и часами приползёшь к ней даже не на коленях, потому что у змей нет колен…

Дети …когда треснет панцирь…

Печально…больно…и тишина.

Будет единица и миллионы. Похожее, близкое, напоминающее, но не то…
Те же самые слова, но другие сочетания…
Фразу повторятся, но голос…голос…
И слёзы будут, но разве повторятся глаза, походка ума и запах сердца. Я знаю…нет, чувствую запах такого сердца. И только я. Ведь у другого то же самое ощущается иначе.

Шаги слов по воде беззвучны, бумеранг мыслей полетел искать третьего. А игра уже давно отпочковалась от своих игроков и живёт самостоятельно, она как материнская плата – свободна зависимостью и зависима свободой. Один вложит в огонь угасание, другой – возрождение.

А огонь…сам по себе…Что сгорит, что останется…
Останется, останется…несгораемая разность ..неповторимость.
Печально и больно и тишина…
Свои, чужие.
У чужих одна и та же ветка сирени разных оттенков, даже ночью…
Спрута больше нет и никто не виноват в том, что он был…И если это поймет не только время, осенний лист останется чистым как первый снег…

О! Генри…
Жизнь - игра ...
но лишь до тех пор ,
пока
не доиграешься до жизни.








–>

Произведение: О, Генри..! | Отзывы: 4
Вы - Новый Автор? | Регистрация | Забыл(а) пароль
За содержание отзывов Магистрат ответственности не несёт.

Принято мною
Автор: Геннадий Казакевич - 10-Sep-09 01:50
Ого! Плавный переход от верлибра к стихам в прозе (или эссе в стихах?)

С огромным интересом,

ГК

-> 

Ах! Вах!
Автор: вдруг напишу - 10-Sep-09 21:31
Про ключи перемен - полный абзац! :-))

-----
вдруг

->