Ты читаешь меня как книгу,
Смотри, что на первом листе... (с)
- Что ты делаешь, Малыш?
- Пытаюсь открыть книгу, а она не хочет..
- Это очень старая книга, где ты её взял ?
- Она лежала раскрытой на скамейке. Ветер веером перебирал её страницы, иногда пронося красные и жёлтые листья, а ей это нравилось. И я тоже захотел её прочитать, но она захлопнулась ..
- Не торопись, Малыш. Видишь, это - старая книга, и её читали не раз и не два, теперь она хранит не только то, что в ней написано, но и то, что прочитано. Если она закрылась – просто подожди.
- Почему это происходит, ведь книги живут, чтобы их читали?
- Наверное, это особенная книга именно для тебя, Малыш, и она об этом пока не знает. Но так бывает со всеми, что забываешь для чего и зачем. И мы замираем на время, чтобы прислушаться к себе и понять. Но ты можешь помочь ей, и она расскажет тебе то, о чём не говорила никогда и никому. Станет тебе другом и если нужно – учителем, иногда оракулом, порой просто собеседником и даже молчаливым слушателем, когда будет одиноко и не будет желания ничего менять.
- Тигра,я не могу услышать , хочу ли я ей помочь..Ведь настоящая помощь, это когда очень хочется, а не когда надо…Когда я должен, у меня получается плохо. Ведь руки умеют чувствовать, только когда в них отзывается сердце.
-Для этого и существует время. Пусть твоя книга лежит на столе. День, другой..Иногда поглядывай на неё, и однажды ты поймёшь, что она робко молчит уже тебе и очень хочет, чтобы ты её погладил. Если старая книга оказывается наедине с ветром, кто-то её оставил, и неизвестно, сколько она там пролежала и что передумала. Когда тебя бросают или оставляют это больно. Особенно, когда прочитают.
- А если я брошу камень в воду, ему будет больно?
- Ему будет ново, Малыш. Он просто поменяет окружение, посылая воздуху приветы кругами на воде, похожими на письма.
- Когда же я смогу открыть эту книгу?
- Однажды, при взгляде на неё, ты почувствуешь как тёплая волна пробежала по кончикам твоих пальцев, и десятки маленьких нежных иголок, похожих на еловые, затанцуют на твоих ладошках. Это книга просится к тебе на руки. Возьми, но не открывай сразу, пусть и её желание окрепнет, став необратимым порывом. Через несколько минут она привыкнет к твоим рукам, согревшись,примет тепло твоей кожи, снимет свои внутренние замки, и когда у тебя защиплет в глазах и кончике носа, как будто ты попил газировки, открой первую страницу. И она станет только твоей. В ней будут прежние слова, но для тебя они будут звучать по-другому, и сюжет изменится до неузнаваемости мелочей. А когда ты впервые ощутишь замирание , проваливаясь во времени и себе от мысли, что здесь и сейчас вы вместе и одни в целом мире – начнётся ваш роман. Вы будете встречаться в каждом слове, точке, и даже номера страниц будут наделены для вас особым смыслом.
- Мне кажется,Тигра, я знаю, почему она не открывается…У неё уже начался роман .
Среди её страниц остался кленовый лист, из тех, что падали на скамейку и подле неё. Когда я хотел его взять, она захлопнулась.
- Не отчаивайся, Малыш. Просто встретились листья и им есть о чём поговорить. Если ты попробуешь до неё достучаться – и лист станет твоим другом, а может даже закладкой в вашем романе и доверенным лицом вашей истории. Ведь тебе так захотелось её прочитать именно из-за того, что она захлопнулась. Иногда книги тоже читают из чувства долга. От этого они желтеют и стареют. Она закрылась для тебя, чтобы ты очень захотел её прочитать. Она учит тебя ждать и беречь несбывшееся. Когда всё происходит сразу, быстро приходит серая скука. Дорогим становится то, на что потрачено много времени и души.
- А осенние листья умеют читать?
- Нет, Малыш, они мечтают книги, стихи и романы, которые ещё никем не написаны.Может быть, даже тобой.
-Ой, Тигра, у меня защипало в глазах…
- Это книга читает твои линии рук…они похожи на ладони осенних листьев..
|
