Ты стал похож на спелую луну,
а я - на нерадивого шамана,
чьи руки избегают барабана,,
желая приручить её одну...
Он сватается просто и смешно -
приходит, орионом подпоясан,
и обещает тюлевою рясой
одеть её, сошедшую в окно.
Он умирает каждую луну,
он каждый месяц обрастает словом.
Агония? Для всякого иного.
А для него - умение вдохнуть.
|