Женщина спит...
Полюс за полюсом, стих за стихом.
Крошки сметая со скатерти пыльной,
День проскользнул – невесомый рассыльный,
Веруя в дружбу, стремясь за грехом.
День промелькнул, как любовник, спеша
К женщине, сонно глядящей в пространство –
Не различая заснеженных станций,
Пеплом себе на колени кроша.
От пенелопы до острова сна,
От арифметики – к синусу бреда.
Он подгоняет состав. Он приехал
В город, в котором почти не дышал.
Серый и знобкий, вокзальный рассвет
Он пронесет с собой прямо до дома.
Жизнь протекает – законами Ома...
Джоуля, Кельвина? Он не поэт.
Жизнь протекает – остывшей водой,
Сессией, квестом, ночным недосыпом.
Он что-то важное мимо просыпал
И, как обычно, прошляпил билет.
Выйди, пойди по пустой мостовой.
Пиво в ноябрьском заснеженном парке...
Год догорает, но как-то насмарку
И невсерьез попрощавшись с тобой.
Год догорает. Домой, так домой.
... Женщина спит, занавесив окно,
Руку прижав к подлокотнику кресла.
И по-кошачьи нагретое место
Ей возвращает по кругу тепло.
(Опубликовано 18-Sep-10) Отзывы: 2
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20100918030121600
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!