Я буду скучать. И это не просто осень –
Угрюмая, хлюпающая носом во все платки,
Цветная, вязаная: ходит и не есть не просит,
Меня берет за шкирку – меня заносит,
Меня опять заносит, Господи помоги!
Я буду скучать. По вам – легкокрылым, а чаще –
По тем, кто обеими лапами на земле.
Мой почтальон проверил почтовый ящик
И сплюнул: пиши вот таким пропащим,
Таким парящим, летящим куда хотящим
Не самолетом, так, наверное, на метле.
И ты – гляди там! – в руках не носи тяжелого,
Дурного в голову не бери.
От нас останется некая предыстория,
Тобой и мною выпестованная внутри.
Она, конечно, станет расти и шириться.
В ней будут дороги, рейсы, речной туман...
Она подрастет, и из нами любимой повести
Возникнет некончающийся роман.
|