что от ретро во мне только слезы…

Автор: ada (праgfgfвнучка знахаря из Найроби..lf lf)


Очень давно хочется белого: времени, вина, снега и стихов…
Ритмы рифмы и рифы ритма – усталость привычек и легкий путь созвучий, соитий слов и небесных встреч звуков. Они обычные стихи – когда хочется утонуть в теме , оставив ее резьбой на памяти у тех, кто дорог…Прожечь их радугу как Nero лазерный ипподром диска под твой любимый фильм…


Я не хочу следить на чистом снегу , только касаться до легкого замирания внутри точки косточки , до первого листа нервной дрожи, до ветра изнутри о том, чего не бывает, дороже и ближе, о песнях кожи …Твое руно их янтаря… Я мечтаю, что бы желания стали вернее слабости, нежнее и искренней..Кто оболгал однажды эту главную часть нас самих…
Только счастливый может делиться миром без камней…Никто не изменится от крика или молитв, только от любви, раз и навсегда, необратимо…сам…


Мне хочется перечитывать, пересматривать, перебирать ресницами даже пыль нашего прошлого, целуя настоящее в теплое стекло. У нас очень красивая история. и Абсолютно неповторимая по длине внутренней дороги. От минус бесконечности до ее зеркального непротиворечивого ..да..да..да.. Ласт стори..Единственная …


Осенняя тантра листвы, касаясь тонкой струны о тебе играет восьмой нотой - бесконечностью, вставшей на дыбы от нашей наглости так ждать и находить друг друга. Горизонт выгнулся пружиной и выстрелил по касательной иллюзий…И я отпускаю своего внутреннего ребенка к твоей внутренней матери…А потом ..превращаюсь..ты помнишь..и люблю..люблю обе эти стороны, не разделяя их, а продолжая…Она и он…Меняясь и меняя. Лук и стрелы горизонтов, слова и мысли.


Как новорождённый в молоко матери, барабан в звук, осенний лист в небо, время в часы, акварель в воду, я верю в твою звезду…Иногда мне хочется назвать ее нашей…Ты иноходец с дорогой змееносца.


Мне давно ипокреново, что там скажут потом.И чего мы никогда не услышим, кроме свиста и шиканий…
Мне важно – что получится.


Я хочу…
Я очень хочу…
Я очень хочу чтобы…
Я очень хочу, чтобы в твоей улыбке однажды потерялась серебристая рыбка мысли …


Наверное, так быть это и есть то самое - с крыльями бабочки, которое по ошибке называют с-частье - ***


Хотя оно – целое.. Одно..Единственное и родное…как кожа на веке самая тонкая и еще..еще тоньше..родное..
Мне хочется тебя беречь…


Я люблю твой запах…Я превращаюсь в собаку, когда слышу его дыхание изнутри..дышать через тебя о тебе – почти увидеть себя из будущего в сейчас.. я это ты..


Я промолчу тебе все свои тетрадки ради одного слова..
Ты его любишь..ты на нем тормозишь губами и уголки взлетают..

Мы еще раз накормим этот вечно голодный на любовь голографический блинчик – шарик на эллипсе и скажем ему – катись..приходи если что ..и ты снова что-то пробурчишь про старые времена..А я извинюсь, что от ретро во мне только слезы…


И однажды ..мы не проснемся с тобой рядом..через яремную ямку богини на ее плече – каждый на своем, не проснёмся близнецами…
А пока мы спим на одном плече у бога, который умеет во сне играть на флейте по имени Осень…Он сфальшивит в адажио, и ты заплачешь на два дыхания раньше меня.
И мы опять не успеем поймать главную мысль о свете…Она мотыльком вылетит через твое левое сердце и горизонт раскроется перед ним как море, пропустившее когда-то давно народ…Мотылек обернется вокруг оси как серый волк в сказке и вернется бабочкой ночи, после которой мир сорвется в позднюю осень на ноте ля… И станет немножко другим…


Я тебя…
Никогда не узнаю так, как видят все…
Потому что мой внутренний голос начинается из точки твоей души. Особенно в осенних городах на выдохах по французски мягким жужжащим словом…
Поправляешь ли ты подушку, когда я прячу под неё целый мир…


Ты моё одиночество..опять расплачешься со мной..я поглажу тебя по своей твоей руке..поцелую в линию света на холме ветра и сложу мудру жизнь или щит шамбалы…


И через пять выдохов лунного облака ты уснешь со мной и во мне..как ребенок..А через несколько часовых венков – так же усну и я…


Я без тебя не дышу, всего проветриваю сердце от перегрева..как ноут…который теперь называется ковчег..


Научи меня мечтать…научи..мы еще сможем..кому-то подарить Путь..за то чего никогда не будет у нас…

и пусть они никогда не узнают...чего это нам стоило...


(Опубликовано 28-Sep-10)   Отзывы: 1
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20100928230701634
Котлеты и Мухи: Начало  |  Автопилот: следующее!