Рука болит, нет больше сил писать:
Я не поэт, я только капля в море,
А жизнь моя - одна из тех историй,
Каких не сочиняют небеса.
И все, кого люблю, лишь только люди -
Пьют горький кофе в спешке по утрам,
Нет времени пожить, ведь "им пора"
Идти. Так было, есть и, может, будет.
От звуков скрипки кругом голова,
От дискурса тошнит и кровь из носа.
В углу сидят проклятые вопросы,
Крадут мои бесценные слова.
Крадут мои слова, а надо жить,
С самой собою как-то объясняться.
В хаосе из космических вибраций,
О боги, Ариадны нить лежит.
Но скоро май, и город расцветёт,
Пойдут под солнцем люди с жизнью в лицах...
Ни солнца им забыть, ни измениться.
Судьба в руках. Их рок, как надпись, стёрт.
Я не поэт, я только капля в море,
И надо мною властвует весна,
Как над людьми, кому их жизнь тесна...
Я не поэт, я энный голос в хоре.
|
