лето-барбитурат
Молчание глаз вкралось в тёплые губы шелестящего хрустального осколка реки, покоящейся в пульсирующей ласке обнимающих ладоней. Разомлевший покорный песочный берег пахнет соборной свежестью расплавленного солнцем неба, украшенного исчезающей вуалью, грациозно и неприхотливо стесняющейся задумчиво плывущими за горизонт облаками-медузами. Грубой низкочастотной массивной молитвой течёт в такт границам реки эфемерная баржа, постепенно исчезая в зелёной жестикуляции вальсирующих шёпотом камышей. Обернёшься назад и почувствуешь алчную жажду пустыни в невидимом лицедействе фокусника-ветра, в пыльной раскалённой летаргии дорог, утрамбованных попытками людей потерять геометрический мир, в оцепеневшем преломлении низких трав, обесцвеченных инквизитором-светилом… Реверберирующие скрипки кузнечиков, астенический окостеневше-звенящий смех сухих птиц, призрачные шорохи спрятанных насекомых, резиновых ящериц мутно вырисовывают жёлтое обезвоженное время Земли. Но синие вены – тени неба пьяно поют свежесть пришествий беззаботных тахикардий дождей. Скользящий волокнистый бег течений отражает сочное возбуждение прохладных густых трав, сливающихся в мягкое малахитовое предчувствие далёкого севера. Алюминиевая искрящаяся близорукая чешуя реки трепещет в обширном седативном покое неба, Земли, Человека, словно огромная стая маленьких скользящих рыбок. Издалека она кажется скомканным зеркалом лета, отражающим безгрешную раскрошенную повсюду детскую свободу. Ноги неслышно мнут песчаную кожу, оставляя напоминание, что облака ещё далеко. Бесцельно гуляет влажный ветер по расслабленным нервам, путается в голове, роняет свой лик в слух. Сквозь расклешённые руки деревьев, виднеется в рассеянном времени цветные горбы плоскости, уходящей в каменный взгляд бесконечности дня. Солнце чувствует свою смерть: оно липко и медленно опускает длинные шёлковые пальцы на Землю, пытаясь застрять в высоте, остановить абстрактные часы… Симфония природы беспощадно отчеканивает время… Небо пропитывается кровью, звуки растягиваются, краски густеют, ветер зализывает раны, оставляя на чёрной простыне белые точки воспоминаний…
16.06.2004 г.
(Опубликовано 30-Mar-11) Отзывы: 1
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20110330152922229
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!