Переборы, переливы
звуков простенькой гармошки
на задворках той деревни,
что назвали ёмко – жизнь...
Нет, не писк нетерпеливый
человека – мелкой мошки,
а хоральный рёв мгновений
душу к звёздам тянет ввысь...
Пламя битв отполыхало,
поминая, плачут звоны,
травы кладбища покрыла
покаянных слёз роса...
Только снова дуют шало,
раздувают ветры войны,
а у смерти не остыла,
кровью смочена коса...
Вдалеке простёрлось море,
что зовётся просто – вечность,
но сокрыла смерть дорогу,
стен наставила вокруг...
К морю сквозь утраты, горе
рвётся в беге человечность
по спирали, понемногу
укротив души испуг...
Нет, не в силах отменить всё,
повлиять на эстафету,
ни названье деревеньки,
ни её величина…
То ли ночь ещё продлится,
то ли вскоре быть рассвету,
то ли смерти рухнут стенки,
то ли жизнь обречена?...
|
