Письмо другу. Поздний октябрь.
Закончилась эра.
Чувства вразброд слоняются на пепелище.
Идёт пять тысяч семьсот (от Сотворения Мира) семьдесят третий год.
Ну, здравствуй, дружище!
Что нового в нижнем эдеме?
Жизнь по известной схеме – время линчует время.
В пропитанном кознями колизее, чтоб лес не рос до небес,
всему есть число и мера. В столицах вымерли гулливеры.
Надежда склоняет к измене веру (попутал, должно быть, бес!).
Гуигнгнмы рожают одних лилипутов.
Вместо слова «прекрасно» имеет хождение – «круто».
Интернет переполнен коричневым ором,
реальность - серым молчаньем,
массмедиа - жёлтым декором.
Из гроба повыползла плесень. Воскресшие мухи Сартра.
Выспались и со старта клянут инородцев хором
от даты рожденья Адама (первого марта) до листопада,
и далее,
и опять –
по самое первое марта.
На этом фоне чувствую себя жителем Вавилона.
Готов поклоняться Маме или любой другой языческой силе,
лишь бы не было общего
с этим вот илом.
Готы, эмо, скины, вандалы –
кто их раскраску теперь разберёт(?) -
по весу, в обмен на презренный металл, сдают погребальные урны.
Детишки на стенах рисуют руны (это бывало и раньше):
икс, игрек и дальше, сам понимаешь, - не зет.
Преобладает повсюду математический менталитет.
Надеюсь всё же,
что, как ни силён Аттила, холод гуннов сведёт в могилу.
Потом, быть может, отстроимся вновь.
Это я так.
Про любовь.
Скорее всего, по привычке, ведь смысл фотографии – в птичке,
что некогда в миг фотовспышки взметнулась…
чтоб помнилась юность.
Что нового в наших садах?
Прах он и в Мекке – прах.
Что мыслится – то и есть. А, стало быть, есть и тени
у мыслей как формы плоти
со склонностью к самосожженью.
Куреньем мой слог пропах. Из области сердцебиений
ползу на коленях в прах. Осталось тоски – на взмах.
Да женщины взгляд олений.
В пространстве, покрытом сажей и гибнущим первым мелом,
безглазые линзы глаз слезятся, морщинится тело,
ничто не рождает огня.
По многим отшелестела осенняя простыня.
Зеркало смотрит в меня.
Как Каин.
Как Авель.
Зеркало – философский камень,
камень за пазухой,
просто камень...
Аминь! Или как там у греков(?) –
Амен!
А ветер сегодня похож на елей.
Он пахнет оливой, да только светлей
от снега, что тянется из-за гор,
где ты обитаешь, наш век и века,
где, брови сдвигая, плывут облака,
где миг фотовспышки длинней, чем века,
и я не стою над разбитым корытом
прошедшего, Богом нещадно забытым…
До встречи в твоих небесах, дружище,
мой друг,
старый друг…
Пока!
Постскриптум.
Во всём есть число и мера – ионы небытия.
Течёт за водой вода, но помню тебя всегда,
что странно на первый взгляд, ведь виделись мы с тобой,
не меньше трёх войн назад.
(Опубликовано 22-Oct-12) Отзывы: 1
Ссылка: http://kotlet.net/article.php?story=20121022110945583
Котлеты и Мухи: Начало | Автопилот: следующее!