***
Пьяно лохмотья нецирковых туник
бьются о бедра, с плеч пестротой сползают:
Ой, погляди, ты ведь уже старик –
в том же – привычном – нетеатральном зале.
Ой, погляди: марля заместо стен,
куклы твои смотрят на нас безглазо...
Не обернуться б, чтоб не увидеть, с кем
я так азартно, щедро теряла разум.
Трогать не смей - тонок баланс во сне
пред оркестровой ямой - последней ятью -
падать всей сущностью: падать – так сутью всей,
в эти ничьи комканные объятья.
Как же нестроен сей нескрипичный строй:
режет то слух, то стопы. Забыть! Забыта…
Снова старик – юноша и герой.
Словно не я – там, на смычковых пиках.
|