Если тема есть, лучше петь на выселках,
для своих, тихонечко, чтоб не высекли
ни спины, ни искры, ни тени мысли
о свободе с ее судьбой.
Семенами из-за бугра затарена,
только правда бесхитростней репы пареной:
сколь об тэйбл фейсом ни три татарина,
не проступит святой ковбой.
Тут восток. И моральные авицены
приручились к местным царям и ценам,
брать свободу в долг, возвращать с процентами,
и прикладывать письмецо:
"не растет здесь она тыщу лет, родимая,
слишком хрупки оттепели меж льдинами,
слишком алы вехи ее пунктирные...
Так что шкурками шлем. Песцов."
Но пистят в манере своей рутинной...
Просто север здесь, семена мутируют,
а покуришь стебель - цветной картиною
предстает временная даль.
И покажется, будто уже не трудно
превратить, к примеру, в Сахару тундру,
или в тундру Сахару... Меж серых будней
выходных за весь год не жаль.
Плодороден юг, но и там не очень...
Говорят, если в чай, то снимает порчу.
И пока без семян продавцы пророчат
апокалипсис, неолит,
исты спорят о способах сева с истами,
а настой спиртовой корешково-лиственный
худо-бедно лечит ушибы истины,
перелома - не исцелит.
Свозь глазки намеков и слухов щели
промелькнет сомнительным поощреньем,
что плоды хранят глубоко в пещерах,
и хранители не в чести.
На востоке, севере или юге
их пытает зной, закаляют вьюги,
проверяет рабство, грызут недуги,
всяко пробуют извести.
Хоть легко изводятся драгметаллами,
только вздрогнут зябко ковбой с татарином:
нафиг надо якшаться с такими тайнами,
что уводят к себе во тьму -
от рекламной раскраски ярма на шее,
от всегда виноватых во всем кощеев
к своему отчаянью и прощению...
Добровольно. По одному.
|
